Ссора

               
               
               
                Мы рядом идем по песку,

                Он мокрый — вчера была буря.

                Я ласты твои несу,

                Ты брови сердито хмуришь.

                И мы молчим,

                Наступаем на бурые водоросли.

                Пять причин,

                По которым рубашку свою не осмелюсь набросить

                На плечи твои, золотые от солнца:

                Раз — я дурак;

                Два — всё то же;

                Три — ты сегодня безумно красива,

                На Ким Валентайн похожа;

                Четыре — я танцевал вчера с другой,

                А ты с тем очкастым японцем — пять.

                Да, виноват, виноват опять…

                Зато — это любовь!

                А может, что-то другое?

                Нож,

                фонарик,
               
                кофе-глясе,

                вазочка для одуванчиков…

                Или стальная сеть, в которой запутались двое:

                Глупая девочка и такой же мальчик?


                «Прости! — беззвучно кричу я. — Зла не держи.

                Так получилось, слышишь?

                Готов я ласты твои нести всю жизнь!»

                Ты ровно, обидно носом дышишь.
 
                Но знаю — вторят моим словам

                Солёный ветер и крики чаек,

                И скоро море прильнёт к ногам

                И тихо вздохнёт: «Прощаю…»