Поэт

Ты боле не увидишь полей и перелесков
И пойменных лугов,где в переливах трав
Ты находил покой от суеты и треска
Той жизни городской,что ты не выбирал.
Не будет боле песен кузнечиков и пташек,
Что слух твой услаждали,порхая меж ветвей.
И уж не запустить корабликов бумажных
По водам,что катил меж бережков ручей.
Не станет ни луны,ни солнечного света,
Не запоёт уже в тьме ночи соловей.
И не придёт зима,чтоб покрывалом снега
Укрыть природы сон,отраду для очей.
Смерть крылья распластав уносит вдаль поэта,
К прекрасным сводам звёзд,к неведомым мирам.
Где тоже,может быть,искрится краской лето,
Или кружит февраль густой и злой буран.
Где нет толпы людей и городского шума,
Где нет нужды бежать от вечной суеты.
Быть может есть ручей там цвета перламутра,
На пойменных лугах и там цветут цветы.
И там оркестр есть кузнечиков и пташек,
Да солнца зной скрывает густая сень листвы.
И убегает в даль кораблик твой бумажный
Меж бережков зелёных в таинственные сны.
Будь счастлив,о поэт полей и перелесков
В долинах зазеркальных,где в переливах трав
Покой ты обретёшь от суеты и треска
Земного бытия,что ты не выбирал.