Я пил чифир на сопках Ивдельлага.
Горчили вахта, вышки, топоры...
Геолог, неприкаянный бродяга,
Я жил тайгой. Так вышло — до поры.
Мне было чуть за двадцать — на три года.
На сотни верст — десятки буровых...
Здесь под лежневкой спрятана свобода —
Найти ль ее средь елей вековых?
Когда я с ног валился на маршрутах,
Энцефалитку протирал до дыр,
Меня, от смерти в нескольких минутах,
К нормальной жизни возвращал чифир.
И снова ноги шли, и ум был ясным,
Я видел, что скрывалось под землей,
И мир казался сказочно-прекрасным,
Огонь плясал над серою золой.
Прошли года. Устало сердце. Крохи
Моей свободы превратились в дым.
Когда вернешься, друг, из той эпохи,
Найди мой дом. Зайди — почифирим.
07-09.06.2024.
Про чифир
© Copyright: Лобанов Евгений, 2024
Свидетельство о публикации №124061000866
Свидетельство о публикации №124061000866
Рецензии