С тобою встреч нам было мало.
Они судьбою сочтены.
Скажи, зачем рукой усталою
Ты пишешь мне о той любви.
Проститься мы бы не посмели,
Когда бы знали наперёд,
Нас ждут жестокие метели,
Да стынет кровь в холодный лёд.
Так почему сегодня память
Нас возвращает в летний сад.
Где плачет вишня, вся седая,
В цветах роняя свой наряд.
С тобою встреч нам было мало
© Copyright: Аркадий Белист, 2024
Свидетельство о публикации №124061006589
Свидетельство о публикации №124061006589
Рецензии