Кто труса празднует в тылу,
О том лишь думая, как выжить…
Ты здесь – сражения в пылу,
Где даже воздух смертью дышит.
Как зомби, ум утратив свой,
Ползешь, стреляешь, материшься…
Но смертоносный шквал стальной
Прошел чтоб мимо?
Нет, дружище!
Он точно лоб пометит твой,
Как будто злому року внемля,
И рухнешь, скромный рядовой,
Как хрупкое стекло на землю.
Тут для тебя конец войне.
Без орденов, речей, кадила…
Простой солдат, что в тишине
Положен в братскую могилу.
И даже если над тобой
Крест вознесется безымянный,
Ты – лишь частичка почвы той,
В которой сонмы бездыханных.
Той самой, что жадна, как смерть.
Той, за которую ты бился.
Священная, родная твердь,
Чей цвет,
вкус,
запах с жизнью слился.
Безымянный
© Copyright: Владимир Манчев, 2024
Свидетельство о публикации №124061006487
Свидетельство о публикации №124061006487
Рецензии