Портрет

Художник на бульваре рисовал,
Портрет давно потерянной подруги:
Веснушек россыпь, щёк тугой овал
И тонкие девические руки.

Лист на мольберте - в прошлое окно,
Там молод был, речист, непостоянен.
Бодрило кровь пурпурное вино,
Уютных он сменил немало спален.

Она ушла, измены не простив,
Он не искал: подумешь, потеря!
Ещё винил её за негатив,
В любовь большую наглухо не веря.

Но возраст маску лихости сорвал,
Он одиноким стал и нелюдимым,
И каждый день с тоскою вспоминал
Лицо своей исчезнувшей любимой.

Угля кусочек быстро выводил
Знакомый образ невозвратной милой,
Люд безразлично мимо проходил,
Не до картин ему в день будний было.

Но вот одна, как будто бы, мельком
Взглянув, остановилась, смотрит остро.
Затрепетало сердце мотыльком,
Почувствовав до боли близкий остров.

Глядит художник, словно кисея
Из лет прошедших рухнула обвалом.
Она, она - красавица моя!
И отвести взгляд, воли не хватало.

Лицо сердечком, карие глаза,
И огненные кудри водопадом.
Прерывисто вздохнул: Есть чудеса,
Вернулось счастье, вновь стоишь ты рядом.

Тебя искал, родная,  много лет,
Жизнь в ожиданьи, словно многоточье.
Но услыхал с усмешкою ответ:
А я нашла, привет, я Ваша дочка…