Клякса

Лето. Утро. Час четвёртый.
Сны уже не снятся.
Ночь в пространстве светом стёрта,
Как в тетрадке – клякса.

Время тонкой нитью вьётся,
Пропустив субботу.
Ничего не остаётся
Встать – и на работу…


Рецензии