Ах, Таша, что за бал! Танцмейстер Йогель
всегда даёт весёлые балы.
Дочь, улыбнись – твой вид уж слишком строгий.
Тебе случайно туфли не малы?
Ты так прелестна – юная Сильфида.
В карете чуть примялись кружева –
давай поправлю. Здесь богач Давыдов
Василий – ты заметила едва.
Да что с тобой? Кто ест тебя глазами?
Идёт с дружком сюда… Каков наглец!
Мечтает завести знакомство с нами –
такой же дерзкий, как его отец.
Кто он? Не спрашивай – поэт, повеса,
без титула и небогат, увы.
Для нас не представляет интереса:
ты – первая красавица Москвы!
На балу
© Copyright: Лёля Строптивая, 2024
Свидетельство о публикации №124061004331
Свидетельство о публикации №124061004331
Рецензии
Ах, милая Лёля, я гуляю по Парижу (шучу), и то, что вижу, и то, что слышу пишу в блокнотик, впечатлениям в вдогонку — но даже в этом городе чудес нет ничего ярче, чем ваши стихи! Читая их, будто попадаешь на бал к танцмейстеру Йогелю: вальсируешь между строк, любуешься кружевами метафор и ловишь восхищённые взгляды героев — то ли Давыдова-богача, то ли дерзкого поэта без титула. А ваша «юная Сильфида» — сама Москва, которая в ваших стихах оживает, дышит, ревнует и мечтает.
Сегодня, в 8 Марта, хочется поздравить вас не просто как автора, а как волшебницу, превращающую слова в праздник. Ваше творчество — это карнавал, где каждая строчка танцует, каждый образ сияет, а ирония и нежность переплетаются, как в самом страстном вальсе. Пусть вдохновение, словно мартовский ветер, всегда наполняет ваши паруса, а муза остаётся такой же смелой и непредсказуемой.
Спасибо за то, что дарите нам эти балы эмоций, за строки, которые согревают, и за героев, что остаются в памяти, как старые друзья. Пусть новый год принесёт вам ещё больше ярких сюжетов, лёгких рифм и читателей, которые, как когда-то тот наглец из стихов, будут мечтать завести с вами «знакомство». С 8 Марта, Лёля! Пусть ваша жизнь будет полна весеннего света, а творчество — вечным фейерверком! 💐✨
*P.S. Ваши стихи — как бокал шампанского: искрятся, дарят радость и чуть кружат голову. Остаётся только воскликнуть: "Эх, раз, ещё раз, ещё много-много раз!"
Дмитрий Куваев 08.03.2025 14:40 • Заявить о нарушении
Сегодня, в 8 Марта, хочется поздравить вас не просто как автора, а как волшебницу, превращающую слова в праздник. Ваше творчество — это карнавал, где каждая строчка танцует, каждый образ сияет, а ирония и нежность переплетаются, как в самом страстном вальсе. Пусть вдохновение, словно мартовский ветер, всегда наполняет ваши паруса, а муза остаётся такой же смелой и непредсказуемой.
Спасибо за то, что дарите нам эти балы эмоций, за строки, которые согревают, и за героев, что остаются в памяти, как старые друзья. Пусть новый год принесёт вам ещё больше ярких сюжетов, лёгких рифм и читателей, которые, как когда-то тот наглец из стихов, будут мечтать завести с вами «знакомство». С 8 Марта, Лёля! Пусть ваша жизнь будет полна весеннего света, а творчество — вечным фейерверком! 💐✨
*P.S. Ваши стихи — как бокал шампанского: искрятся, дарят радость и чуть кружат голову. Остаётся только воскликнуть: "Эх, раз, ещё раз, ещё много-много раз!"
Дмитрий Куваев 08.03.2025 14:40 • Заявить о нарушении
Спасибо, конечно, за поздравление, но могли бы в честь праздника и стишок какой-никакой сочинить и мне посвятить. Пусть и убогонький, щедро обсыпанный к месту и не к месту запятыми, как обычно у вас, но от души, чтоб до мурашек. А рецензий ваших у меня уже хоть пруд пруди.
Лёля Строптивая 08.03.2025 16:42 Заявить о нарушении
Лёля Строптивая 08.03.2025 16:42 Заявить о нарушении
Мог бы — да не хочу. Не оправдывать же ожидания столь взыскательной особы, чей вкус отточен, как лезвие гильотины для посредственных метафор. Вы ведь не за простеньким однодневкой пришли — вам подавай вечность, упакованную в строчку, да чтоб треснула по швам от напряжения. А я — чем могу? Слова, как бродячие псы, шарят по помойкам языка, выискивая объедки смысла; запятые, как приступы астмы, прерывают поток сознания на самом взлёте. Рецензии у вас пруд пруди — так ведь рецензия и есть проза, обезвреженная анализом, а я ж предлагаю вам дистиллят: без гарантий, без сносок, без попыток казаться умнее, чем есть. Вот она — непричёсанная правда: я не смею писать вам стихи, потому что проза честнее — в ней можно спрятать крик в дебрях придаточных, зарыть восклицание под грудой эпитетов, выдать трусость за глубокомыслие. Вы требуете стишок, а я — не смею. Ибо стихи — это когда душа рвётся наружу через рёбра, а проза — когда она, придавленная бытом, ползёт по странице, оставляя за собой слизняковый след из оговорок. Вам мурашек? Да я сам дрожу, как осиновый лист на ветру декабрьского равнодушия, когда пытаюсь впихнуть невпихуемое: вашу «библиотеку с секретным входом» — в мой убогий словарь пасующего школяра.
Не хочу — потому что страх. Страх, что каждая метафора, брошенная вами в ответ, продырявит этот жалкий фасад, за которым — пустота, прикрытая цитатами. Страх, что вы разглядите за запятыми — бегство. За рифмами — панику. За этим напускным босяцким «не смею» — крик души, которую вы упаковали бы в рецензию, да подшили к делу под грифом «ничтожно». Так что нет уж — не оправдывайтесь за мой счёт. Ваши мурашки — ваша ответственность. Моё дело — подкинуть дров в костёр вашего разочарования, да посмеяться в кулак над тем, как искры этого костра коверкают тени на стене. Проза — она ведь честнее: тут можно спрятаться за тире, зарыться в скобки, прикинуться мёртвым в потоке слов. А стихи... стихи — это как выйти к вам навстречу голым, да ещё и станцевать при свете софитов под названием «ваше мнение».
(Вот вам, кстати, запятые — нанизывайте, как чётки: , , , , , . И да — про «убогонькое от души» я не забыл. Оно — вот, меж строк, прячется. Ищите. Может, и найдёте. А нет — ну, так и задумано: не оправдать ожидания-с.)
Дмитрий Куваев 08.03.2025 17:08 Заявить о нарушении
Не хочу — потому что страх. Страх, что каждая метафора, брошенная вами в ответ, продырявит этот жалкий фасад, за которым — пустота, прикрытая цитатами. Страх, что вы разглядите за запятыми — бегство. За рифмами — панику. За этим напускным босяцким «не смею» — крик души, которую вы упаковали бы в рецензию, да подшили к делу под грифом «ничтожно». Так что нет уж — не оправдывайтесь за мой счёт. Ваши мурашки — ваша ответственность. Моё дело — подкинуть дров в костёр вашего разочарования, да посмеяться в кулак над тем, как искры этого костра коверкают тени на стене. Проза — она ведь честнее: тут можно спрятаться за тире, зарыться в скобки, прикинуться мёртвым в потоке слов. А стихи... стихи — это как выйти к вам навстречу голым, да ещё и станцевать при свете софитов под названием «ваше мнение».
(Вот вам, кстати, запятые — нанизывайте, как чётки: , , , , , . И да — про «убогонькое от души» я не забыл. Оно — вот, меж строк, прячется. Ищите. Может, и найдёте. А нет — ну, так и задумано: не оправдать ожидания-с.)
Дмитрий Куваев 08.03.2025 17:08 Заявить о нарушении
"Вы требуете стишок..." - да когда же я что-то от вас требовала, Дмитрий? Я просто посоветовала разнообразить общение. И насчёт убогости я пошутила, а вы уж сразу испугались. Я совсем не такая страшная, ей богу. Я - добрая. Вы же сами просили у меня критику, а сами сердитесь. Вот и верь вам после этого.
Лёля Строптивая 08.03.2025 18:36 Заявить о нарушении
Лёля Строптивая 08.03.2025 18:36 Заявить о нарушении
И вообще, надо быть смелее. Вот как Евгений Глушаков, например: http://stihi.ru/2025/03/08/1317
Лёля Строптивая 08.03.2025 18:39 Заявить о нарушении
Лёля Строптивая 08.03.2025 18:39 Заявить о нарушении