Я с болью к вам пришел друзья

Я с болью к вам пришел друзья,
Пытаясь в чувствах разобраться,
Мужик простой, а вы князья,
Такому сложно в стаде приживаться.
В проект войти меня просил народ,
Он в искренность мою читая верил,
И стал я вроде, как пилот,
Провидцем от добра в какой-то мере.
Наверно от того, что рядом жил,
Мы часто из одной хлебали  чашки,
Ему во всем я верил и служил,
Ведь не имел к элитности замашки.
Всегда был рядом, как-то с ним,
В одной порой ходили мы рубашке
И только им, могу я быть судим,
Раз не гадал о жизни по ромашке.
Живет мой разум видимо не так,
Во многом прост и часто неудобен,
Со стороны, быть может я чудак,
Который верит, в совесть по природе.
Все время с ней и всюду босиком,
Держу из детства взятую рогатку,
Хоть стал давно Российским мужиком,
Себя отдав России без остатку.
Видать пришла пора податься в лес,
Не загребать в покой цивилизаций,
Для мужиков там нет свободных мест,
Где жизнь кипит в чертогах корпораций.
И правят часто прибыль и обман, 
Где совесть может быть порой блудлива,
А я смотрюсь, как дерзкий хулиган,
Вскрывая суть ее после отлива.
Видны по кромкам четкие следы,
Какие-то букашки в тине лазят,
Порою гибнут в норах без воды,
Но все равно не могут жить без грязи.
Там бьют местами все же родники
А мы уже спешим из них напиться,
Открыть в душе, святые уголки 
И в простоте величию удивиться.
Земли коснуться снова босиком,
На берегу траву рукой погладить,
Небес любуясь чистым потолком,
От звезд горящих словно на параде.
Откуда Бог дает священный крест,
Свободу, честь и веру на удачу,
И видит наш порой неверный жест,
Чтоб дать кому-то разума в придачу.
Не будем правда только обобщать,
Достойные присутствуют в природе,
Готовые творить… не обещать,
В душе стараясь, думать о народе.
Им часто в жизни этой, не легко,
Воочию пред правдою явиться,
Когда свобода с честью далеко,
А совесть не всегда краснеть стремится. 
Тревожат часто веру эти мысли,
Когда-то я их сам принять не мог,
Но вот они гулять по душам  вышли,
Чтоб вскрыть гнетущих горестей порок.
Шуршат купюры в поле сожаления,
Горит при нем священная свеча,
Нужна упорства чаша и терпения,
А к ней ещё б, по разуму врача.
***
Не будет книги с размышлением,
О нашей жизни и борьбе,
О днях упадка с восхождением,
О том, как выжить голытьбе. 
Текст назовут никчемным вздором,
Где люди вроде не причем,
Их тлен рассыплют за забором,
Чтоб вновь не думать ни о чём.