Приятель был хорошим живописцем

Приятель был хорошим живописцем,
Писал он лихо, по заказу масс,
Стараясь выжить в дорогой столице,
Любую ерунду, любой заказ.

Срисовывал красивые картинки,
Копировал открытки с «Огоньком»
И продавал их на блошином рынке,
Который «Вернисажем» стал потом.

И вот однажды, разбирая полки,
Нашёл архив давно ушедших лет,
Среди набросков, гипсовых осколков
Увидел ученический портрет.

Готовил для зачета он эскизы,
Искал типаж духовного лица…
И у лампады, облаченным в ризы,
Уговорил позировать отца.

Пусть это неумелый подмалевок,
Но, как живые, светятся глаза,
И взгляд отца красноречивей слова
С печалью может многое сказать.

Всю боль и грусть отеческого сердца
(Был резким он и слов не подбирал),
«Сынок, увы, ты стал приспособленцем,
Мечту, талант и жизнь свою просрал!»

Тоскливо стало на душе и пусто,
С портретом спорить глупо и смешно.
Отец всегда далек был от искусства,
Войну прошёл, был офицером. Но…

Портрет отца художник в новой раме
Повесил на стене перед окном
И выпил, молча, за отца и маму,
За Память их багряное вино.

А утром он уехал на этюды,
Писать под солнцем купола в снегу,
Любуясь на Рождественское чудо,
С души своей сдирая шелуху.