Я был убит вчера...

Плохая новость ниже после точки.
В чернильных и папирусных боях
Я был убит вчера, на третьей строчке,
В последних не дописанных стихах.

Ночь та же ночь. И кофе вроде то же.
Стремительно врывается рассвет,
Как в той атаке, где я был моложе,
Прекрасно зная то, что шансов нет.

Нас много, не доживших до победы,
Но не предавших рифму до кончин.
Такое поэтическое кредо -
Всё разделять с героями былин.

Мне говорят - стишок не равен бою,
Под свист бумажных пуль им мой ответ,
Я никому секрета не открою:
Кто скажет так, тот просто не поэт.

Снаряды, бомбы, мины и ракеты.
Разносят похоронки почтари.
Поэтам не нужны бронежилеты
Затем, что нет защиты изнутри.

Кровавый след. Малиновые берцы.
Прощальный крик: "Я больше не могу..."
Свидетель мой, израненное сердце
Вчера остановилось на бегу.

На третьей строчке после слова "Боже",
За тысячу неодолимых вёрст,
Едва смолк стук под стихотворной кожей,
Как персонаж мой рухнул в полный рост.

Нет чудесам очерченной границы.
Вздох, как разрыв. В тетради без полей
Я вновь касаюсь брошенной страницы,
А он из мёртвых восстаёт на ней.

Синхронней в мире не случалось пары.
В руке моей воскресшая рука,
И вот уже на радость санитарам
Рождается четвёртая строка.

9 июня 2024 года