Песня мертвецов
Всё льёт и льёт как из ведра.
Мы, чавкая, рыси'м:
без смысла прожившим пора
без смысла прорасти.
Туман клубится и дрожит,
кружим не на живот–
по не дарившим свет души,
не почитавших тех, кто жил,
никто свечи не жжёт.
В могилах жуть:
нам в дом и в храм,
в простор со всех сторон;
в Него не веровавших нам
теперь не верит он.
перевод с немецкого Терджимана Кырымлы
Lied der Toten
Der Regen faellt. Der Acker schmatzt.
Wir huepfen querfeldein.
Wir haben keinen Sinn erkannt,
Nun sind wir ohne Sinn.
Der Regen faellt. Es tanzt der Rauch.
Uns kraeuselt's ohne Ziel.
Wir dachten unsrer Toten nicht,
Wir opferten kein Seelenlicht,
Nun flammt auch uns kein Docht.
Der Regen faellt. Das Zimmer graut.
Der Raum haengt unser voll.
Wir haben nicht an Gott geglaubt,
Jetzt glaubt Gott nicht an uns.
Franz Werfel
(1890-1945)
Франц Верфель. Песня мертвецов
© Copyright: Терджиман Кырымлы Третий, 2024
Свидетельство о публикации №124060906018
Свидетельство о публикации №124060906018
Рецензии