Увы, мой друг, наш мир суров,
Он - бег с препятствием по кругу,
не уступаем мы друг другу,
Сбивая с ног тирадой слов.
Казалось бы, ну что - слова?
В них крах мечты, боль отреченья,
Томленье, жажда увлеченья...
Слова взрастают как трава,
Как отражение твоё,
Трава посеет семя вскоре,
И что узришь на косогоре:
Цветы иль сорное быльё?
05.06.24
Слова
© Copyright: Светлана Насонова -Попова, 2024
Свидетельство о публикации №124060905802
Свидетельство о публикации №124060905802
Рецензии