Не сказка

Боли и копоти полон лес — слёг, распластав по земле коряги.
Сонный подснежник, едва пролез, горечью пахнет, весной и влагой...
Машет культяпками, мол, привет! — тощий и чёрный от бед березник.
Ветер насвистывает куплет дивной, а ныне тревожной песни:
«...Догорай, костёр, дотла,
будет пепел и зола.
Разлетайся, синий дым,
по кустарникам седым,
до вершин окутай лес,
поднимайся до небес!
Гори, гори ясно,
чтобы не погасло...»
 
Помню, когда-то пылал костёр здесь, на опушке. Двенадцать братцев
пели, плясали... С тех самых пор не довелось нам пересекаться.
Только один не заставил ждать. Счастье сулил и любовь до гроба.
Мачеха переоделась в мать, став до венчания слаще сдобы.
 
Но распахнула война врата, выпустив сонмы чертей из стойла,
и не жалеет для них хлыста: грабьте, сынки, убивайте! Гойда!
Вот и супруг с позывным "Апрель" канул во тьму — ни вестей, ни следа...
Падает мне на лицо капель. Каркает ворон на ветке где-то...
 
С пальца снимаю, вздохнув, кольцо — вырвалось, стукнулось, подскочило.
Слышу, как катится цок да цок... Как же там было у Самуила?
"Ты катись, катись, колечко,
на весеннее крылечко,
в летние сени,
в теремок осенний
да по зимнему ковру
к новогоднему костру..."
 
05.2024