Благоустроен старый храм,
Хотя расхищено убранство,
Воскурят души фимиам,
Восхвалят Горесть не напрасно.
Разложат тучи на ночлег,
Зажгут лампадки в тёмных кронах,
Загородивши вход-ковчег,
Сплетут терновую корону.
Возвысят ветер, мелкий дождь,
Пуская в дело даже слёзы,
Лишь бы излишней была ложь
В церквушке древней, придорожной.
Чтоб мог молиться сам пацан,
Покинув штаб умершИх прежде,
За Русь, за честь, но пасаран!
В скудельной, нищенской одежде.
Взмахнув раздавленным крылом,
Так отбивая на гробницах,
Привязан к Истине бинтом,
Давно сказавший Правду птицам.
Прорублен мрак, искрится Высь,
Богом заряжена икона,
Тот храм зовётся просто Мысль
В долине зла и пустозвонов.
Захватит боль-водоворот
Предавших крет, забывших русскость,
Ведь жизнь всего лишь переход
В простую, честную безлюдность.
Чтоб мог молиться сам народ
За всей Руси святую Сущность.
Высь...
© Copyright: Сара Рубинштейн, 2024
Свидетельство о публикации №124060900399
Свидетельство о публикации №124060900399
Рецензии
