Прости за всё, родная мама

Улетают года, словно пух тополей,
Не грусти, провожая их взглядом.
Ведь года – не беда, ну совсем – ерунда,
Коль родные и мама рядом.

Любовь материнскую нам отдала,
Как птица, от бед закрывала крылом.
Как жаль, что её не стало…
Прости за всё, родная мама.


Рецензии