Всё меньше круг знакомых и друзей,
Что помнят, моей юности, грехи.
Я снова приглашу в свой дом гостей,
В звенящей тишине читать стихи.
Я буду врать, что всех любил людей
И делал в жизни только лишь добро,
А то, что был я страшный прохиндей,
Никто не помнит — вот уж повезло…
И мемуары, белые, писать про то,
Как я был весел, строен и высок.
Всегда носил трость шляпу и пальто
Не прятал, лихо, голову в песок.
И был как ангел всех врагов святей.
Не гнулся перед тяжестью дорог.
Не собирал арен и площадей
И помнил, где у счастья потолок.
Просил прощенья у простых людей
И по другому поступать не мог.
Пред неземными ликами церквей,
Читал молитвы — глядя на восток.
Потолок
© Copyright: Пётр Авраменко, 2024
Свидетельство о публикации №124060902692
Свидетельство о публикации №124060902692
Рецензии