Lost

The  rose  is  boiling  intrepidly

in  the  crevice


He  who  holds  the  stings

of  the  humility  threads

is  a  chameleon -  the  wisdom  of heart


He  visits  steep  lonely  doorsteps

strewn  in  the  still  born  garbage 

hovers  over  temples 

blossoming  with  all  out  war  lovemaking

sprouts  cascades  of  crumbling  walls 

with  non-perishable  bodies  only  in  time


In  the  tilting  gorge  of  the  space 

he  finds  a  nocturne

of  chamaleon  faces

feverish  with  excitement

at  yet  not  possessed  configuration

of  the  old-man-like  skin  of  the  sky

with  endless  episodes  of 

tea-time  incest

wicked  and  foaming


Рецензии