Брюсов, Рильке, Малларме с цитатами и комментариям

Изо: зелёная лыжница возвращается с прогулки домой, в жёлтый домик




Брюсов, Рильке, Малларме

Валерий Брюсов
 "Огненный ангел":
Качественная проза западного типа - напоминает "Эликсиры сатаны" Гофмана, только герой женского рода. Может, кое-что просто переписал?! Но за душу не задело ни разу

"Отреченье":
Стих ранний, с советом отречься от чувств и страстей ради "искусства", т.е. мастерства (видимо, словесного)

"Первая звездочка! око вечернее,
Привет тебе!
Вечером сердце мое суевернее:
Молюсь Судьбе." - мило, но не по мужски, видимо, совсем ещё молод...

"Но цел мой дух, и не растрачены
Сокровища моей души!" - ему уже 38 лет, однако! Как можно такой детский сад городить...

"На радости и на страданья
Живым стихом отвечу я" - да, детский сад.

"Мы — электрические светы
Над шумной уличной толпой;
Ей — наши рдяные приветы
И ей — наш отсвет голубой!" - дебилу электрическому надо быть поосторожнее с голубыми отсветами...

Странно, стихи у него школьные, а проза - нет?

"Юпитер поверженный" - сразу зарядил то же самое, что и в "Огненном ангеле"....

"Искусство начинается в тот миг, когда художник пытается уяснить себе свои тайные, смутные чувствования." - звучит правдоподобно, но я побуду циником: искусство - это искусная отделка и  моделирование своих чувствований ради продажи - в сторону красоты, эпатажа, текущей конъюнктуры... А уяснение всегда делается ради себя самого, но это слишком трудно, обычно непосильно -  полно всего так и остаётся смутным...

"Я люблю большие дома
И узкие улицы города" -  любит любые расклады, кроме средних и привычных?

"Ведь только глупость одностороння, а истину можно повернуть любой гранью!" - наоборот, граненая глупость и цельная истина... - т.е. можно поворачиваться разными гранями и всякий раз оставаться дураком, быть дураком по разному...

"Сокровенные знания называются так не потому, что их скрывают, но потому, что они сами скрыты в символах." - я уже убедился, что Брюсов бы просто дураком, но дураки, как и голь, на выдумки хитры: "стану-ка я пользоваться символами, загадочными словами - за умного сойду."

"Вперед, мечта, мой верный вол!
Неволей, если не охотой!
Я близ тебя, мой кнут тяжел,
Я сам тружусь, и ты работай!" - ещё и трудолюбие упорное  задействовал... И оно, конечно, ему многое дало... (Иллюзию, что он что-то! Символ!)

"Надо избрать что-нибудь одно - или жизнь, или смерть: если жить ты не можешь, то умри немедля; если же не хочешь умереть, живи, а не будь похож на улитку!" - дуракам везде у нас дорога и прятать им, как улитке, совершенно нечего. Для пряток есть игра в прятки - символизм... Хотя, если честно, я так и не понял, что это такое! Обычно про любовь-морковь высокопарную хрень пишет...

"Не Бог ли виноват, сотворив людей слабыми и не дав им сил для борьбы с грехом?" - не бог ли виноват, сотворив меня дураком...

---

"Первый признак культурного человека – уважение к книге" - таких уважительных до хрена и даже больше - ведь внушают такое уважение с детского сада. В итоге, правильнее говорить о робости и внушаемости... Первый признак интеллекта - бесцеремонное, независимое, критическое , свободное отношение к словам, понимание того факта, что обычно мы имеем дело с лапшой и заблуждениями...

"Алые розы в сплетении терний.
Алые розы — то рыцаря кровь;
Тернии — грезы в молельне вечерней;
Розы и тернии — наша любовь." - кровь - то рыцаря алые розы... Кровожаден рыцарь, но с собственной молельней, цветником, не говоря уж о "Мерседесе", боевом коне... (А грёзы о чем, даже в молельне? - как будет трахать спелых дев дворовых...)

«... обновление жизни должно произойти не от опровержения догматов и не от разграбления князей, но путем просвещения умов» - а что является просвещающим светом? И не просветили ли народ знанием, что князья - это и есть грабители, а догматы - это и есть заборы и покрывала на пути света... (Наверное, хотел просветить их своими грезящими рыцарями - которые, кстати , подозрительно похожи на князей)

Опять на диво бездарный и бессмысленный стихоплет, нечего и цитировать, сплошь графомания.

------------------

Рильке

 "Записки Мальте Лауридса Бригге":
Я впечатлен, это вам не Брюсов... - высочайший уровень... - но целей и опорных смыслов его не пойму, всё висит в воздухе, непонятно, где ...

"Победивший дракона "
 И здесь такое же впечатление - а ведь это коротенькая вещь и я ее прочел до конца. В чем смысл?

"Сады" - нет, такие стихи я не могу понять и переварить (переваривать нечего - всё только по усам течет)

"Часослов" - аналогично. Иногда встречаются слова со смыслом, но редко, они тонут в миражах. Похоже, он в стихах перекручивает... (Надеюсь, не сознательно, не как шулер?! Но тогда, значит, его самого какой-то шулер обманул...)

"Флорентийский дневник": - а вот здесь стихи достаточно внятные! Это раннее... И тут в основном рассуждения - в целом, мне понравилось. Тем более, что пишет такими же фрагментами, как у меня.  Главное, ему присущи какие-то смирение и скромность - по-моему, от природы такой характер. Тихий ботаник... Интроверт? - интроверты не становятся известными... Нет, главное то, что он не боится смотреть на все душевные явления под непривычным, неузаконенным углом зрения - причем, не из бунтарства и вызова... Типа, я же так вижу... И этот угол связан со скромностью, непосредственностью - и он не боится признаться, показаться слабым, неумным, нелепым, смешным. Это раскрепощает... Хотя, конечно, не углубленным людям тут совсем нечего читать... Как его сделали знаменитостью?! Копался бы себе в своем углу, возделывал свой душевный огородик - и всё на том... В России такой человек вроде как невозможен (хотя и много тихих копателей, но не таких культурных и  вежливых - хотя разве это важно?)

---

"На этот раз не я буду писать - меня напишут." - заказал рекламу?!

"И не буду я больше писать писем. Зачем сообщать кому-то, что я меняюсь? Если я меняюсь, я уже не тот, кем был, я уже кто-то другой, и, стало быть, у меня нет знакомых. А чужим людям, людям, которые не знают меня, я писать не могу." - наверняка и раньше были еле знакомы

"И некто лишь стоит, не смея шелохнуться, боясь очнуться, сна распутать сети; ведь только в снах есть женщины, как эти, из серебра бесед они плетут мгновенья, их каждое движенье, как складка, на парчу легло, и если они руки подымают, то будто розы обрывают там где-то, где и не бывает роз. Ты этого не встретишь въяве – и пусть, и настигает вдруг мечта о славе. Венца давно ждало чело." - розы, парча, серебро и венцы...  А что бабы грезятся, так это нормально. Как и мечты о славе.

"Неплохо бы работу дать уму,
немного поразмыслив об утратах,
о долгих детских днях и о закатах,
раз навсегда ушедших — почему? ("Детство")" - неплохо бы, но вместо этого опять занялся рифмами, видимо. Хотя о чем тут размышлять?! Об утратах размышляют все и размышляется само, об ушедшем детстве  можно только пожалеть... Т.е. этот Рильке - лишь спекулирует на подобных материях, вся его "поэзия" - лишь спекуляция. Продажа воздуха, пустого места. Какой-нибудь вздох с розами поместит в свою пустоту и всё, товар на продажу готов...

"Я сижу и читаю поэта. В зале много людей, но их не замечаешь. Они - в своих книгах. Время от времени они пошевеливаются между страниц, как спящий между двух снов поворачивается во сне. Ах, как же хорошо быть среди читающих. Отчего люди не всегда такие?" - спящие в своих книгах книгочеи (а теперь - компьютерные игроманы) Когда мир ужасен, скучен, лжив и пребывает в тотальном заблуждении, тогда хочется такого забытья. Я сам в совке забывался в книгах (а теперь - в кино). Правда, и они ведь сплошь и рядом такие же ужасные!


"Я учусь видеть. Не знаю, отчего это так, но все теперь глубже в меня западает, не оседает там, где прежде вязло во мне. Во мне есть глубина, о которой я не подозревал. Все теперь уходит туда. И уж что там творится – не знаю." - "во мне есть глубина" - себя не похвалишь - никто не похвалит?!  То вязнет, то западает, то оседает - у всех эта вечная история!

"Жизнь не устраивает классов для приготовишек. С нас вечно спрашивают самое трудное." - он понимает, что он всего лишь приготовишка, а с него спрашивают как будто он уже в третьем классе, блин! (Я помню подобные детские возмущения)

"Эта мука — проходить трясиной
Неизведанного в путах дней —
Поступи подобна лебединой.
Смерть — конечное непостиженье
Основанья нашей жизни всей —
Робкому его же приводненью." - лебединая трясина, блин! А робкое приводнение меня вообще добило!
...Получается, я сам ещё недавно имел пиетета перед этими сраными "поэтами" на порядок больше, чем нужно. Опять же спекулянт и графоман! Действительно, трясина!
Пошёл нах! Кроме рифм и робких лебедей (или лебединой робости), ничего нет...

---

Малларме

"Прозрачно стих безгрешный мой
Хрустального коснется края:
Так стайка нереид, играя,
Мелькнет за пенною каймой." - первое же, что я прочел, настолько не понравилось, что дальше можно не читать. Ценился, как предшественник и  учитель  серебряно-вековых?
Хрустальные нереиды, ага... Из  реальности что? Касаются и мелькают, но за "пенною каймой" (это  не только пена, но и  лапша)

---

„От запаха дерев устав за целый день
И вырыв грезам ров лицом, грызу я с мукой
Ту землю теплую, где проросла сирень,
Рвом поглощенный, жду, не даст ли всходы скука.“ - дерево такое тупое, что не пахнет - чувствуется только запах листвы. Устал он от этого запаха с непривычки - жизнь в помещениях. Нормальные люди  устают от запаха химии.
"вырыв грезам ров лицом, грызу я с мукой Ту землю теплую" - ага! (Говорят, у них психушки закрыли - потому что все психи!)
Рвом цивилизации, "поэзии" поглощённый. Это действительно не вершина, а ров...

„Книга, когда мы, как авторы, отделяем себя от нее, существует безлично, ни в коей мере не взыскуя присутствия читателя. Среди всех человеческих принадлежностей, она единственная, взошедшая в бытие сама по себе; она сделана и существует сама собой.“ -  жуть какая! Они там все, выходит, чокнутые дебилы?! Я просто в замешательстве и недоумении...