Молчи, поэт, молчи...

Молчи, поэт, молчи -
твой голос  слишком слаб для времени лихого!
Тебе бы всё цветочки собирать,
и барышням красиво излагать
пустые вирши про любовь, про нежности и чувства.
А тут такое!

Ах, милый, куда тебе в калашный ряд с дуэльным пистолетом!
Зачем  вбегаешь с тонкой кожей под свинцовый дождь,
со звёздами в глазах в пучину чёрных дыр - прицелов?

Не всем позволено горячим соком землю напитать -
вновь небо требует святую кровь героев,
лишь избранным доверено отдать всё до последней капли.
Им и решать какое будет завтра,
(чему расцвесть, чему увянуть вскоре).

Грядущее не напугает тех, кто сам его вершит.
Кто землю разворачивал локтями,
и отмерял могучими шагами
куски и пяди  выжженной степи усеянной дроблёными костями...
И кто  огонь заставил отступить.

Ну, как тут промолчать!
Когда вибрируют пласты всех прошлых поколений,
и восстают богатыри, стрельцы... и деды и отцы
стеною молчаливых призраков от моря и до моря.
И спины расправляют великаны,
что держат на плечах земную твердь.
Ответь!

Хотя... не надо слов - достаточно и взгляда
того, кто видел рай и вырвался из ада,
потом присел на берег мутного ручья,
умылся ледяной водой и, запрокинув голову,
смотрел невероятно долго в небеса...

Он заглянул всем ангелам в глаза и души,
а те смутившись потупили взор,
и не дождавшись внятного ответа, он задремал
как был, как есть, как будет до тех пор,
пока вращаются узлы и шестерёнки
небесных сфер. Пусть воздадут потомки,
восславив тех, кто был сегодня смел.

Молчи, поэт, пока кричат сердца безумных храбрецов!
Их голоса налились и свинцом и силой.
Вселенная сегодня ощутила
многоголосье душ и кумачового прибоя мощный гул.

p.s. Горжусь тобой, Россия!