После войны...

Здесь уже много лет тишина,
Человек появляется редко.
А когда-то гремела война
И свои всюду ставила метки.
Сорок третий давно миновал.
Уж девятый десяток разменян,
Ну а лес эту память вобрал.
И пришедшие – словно в прицеле.

Я смотрю на зигзаги траншей,
На воронок глубокие шрамы.
Боль с годами не стала слабей –
То земли исковерканной раны.
Где когда-то, казалось, был ад,
А теперь вырастают деревья,
Ждут бойцы. Под корнями лежат.
Кто остался в бою в сорок третьем…

Раздается «металлика» звон.
Этот звук здесь привычен до дрожи.
Что там? Каска? Лопатка? Патрон,
Грязно-ржавой коростой поросший?
Тут, похоже, что был пулемет –
Вон настрел и обрывки от ленты.
А вокруг – все в воронках. Прилет…
И остались всего лишь фрагменты.

Грязь и пот. Комары. Мошкара.
Боль в спине. Руки в жестких мозолях.
Новый день. Значит, снова пора
Нам на место тогдашнего боя.
Всех не вынесем, горько признать.
По-людски всех почтить не удастся…
Но пока в силах – будем искать.
Ну… Выходим. Удачи нам, братцы!