дом, в котором

что за углами шепчет, ползёт тенями?
что видят боги из своих спальных мест?
то, что казалось снами, идёт шагами,
так дышит в спину дикий заблудший Лес:

там, в глубине, завоет слепое чадо
и услышится стонущий плач птенцов,
хранитель расскажет, какое было начало,
кто зовёт к себе тайны деток и дураков.

идя по лунным дорогам, остановив механизмы,
оживут в стенах звоны дверных ключей,
Дом вздохнет, разбегутся углами крысы,
чувствуешь песнь?
ангелы флейтой ласкают своих зверей.

а за поворотами Лес жаждет тягучей крови,
что прольётся из горла хозяина, сверкнёт оскал,
тот, кто живёт так долго, не боится и мысли боли…
или как там напел когда-то хмельной Шакал?

а тропы так длинны по пищеводам Дома,
что приведут в итог, не зная куда и зачем,
и все, что мерещилось до жути друг другу знакомо,
хоть на той стороне ты можешь оказаться ничем.

а пока слушай сказки, выдыхая табачный пепел,
ощущая на загривке имя своё крестом.

где-то шумят деревья и свищет наружный ветер…
а вдруг тебе снится безликий и серый Дом?






Посвящение произведению Мариам Петросян «Дом, в котором…»

22.06.23