Скажите, разве плохо

Не надо злиться

          Константину Петрову

Они летают, словно птицы,
то вот на Север, то на Юг,
а параллели, будто спицы,
вращаются себе вокруг.

Где неумышленное счастье
всё сторожит степь-тишину.
Он в непутёвое ненастье
опять встречает ту весну,

прошедшую в осеннем поле,
зимой по лесу, сквозь овраг.
Застрял он меж метафор в холле,
что был воздвигнут из коряг

суровой бурей-буреломом.
Не нарушая новых дней,
не пересчитанных в обломе
несостоявшихся идей.

Без пересмотра тех позиций
движенья нет, увы, вперёд.
Не надо, извините, злиться
на молчаливый наш народ.



Не твоя

          Владимиру Токмакову

В Лете тонут лодки с ходу,
как в обской волне закат.
Обретают вмиг свободу,
и никто не виноват.
Лодки были просмолёны,
но как жизнь они без дна.
Обнажила осень склоны.
И над Летою звезда
не твоя зажглась. Отныне
не старайся отыскать.
Дуют ветерки степные,
навевают исполать.
Ты привязан к месту крепко
и опутан мишурой.
Набекрень свалилась кепка
с лентой, что морской герой,
так как Лета по колено
и по щиколотку Обь.
Что написано – нетленно
без ошибок и без проб.


Скажите, разве плохо

Слова в строку и слово в строчку –
в Поэзии переполох.
Родился, видимо, в сорочке
на стыке бешеных эпох.

Из прошлого шагнувший в новый
суровый двадцать первый век.
По крыше капает тесовой,
свой убыстряя дождик бег.

Забарабанил град по крыше,
и гром грохочет по ночам.
Мне далеко всё ночью слышно,
хоть молнии бьют по очам.

Свихнулась ось, скрипят телеги,
как жизни в переходе дней,
где переброшены две слеги
в печальном топоте коней.

Седло сползает на эпохе,
ослабла и подпруга в ней.
Скажите, разве это плохо
не мучить загнанных коней?!