«Всё будет хорошо», – твердят мне каждый раз,
когда недужу я, когда на сердце тяжко.
Возможно. Будет. Но потом, а не сейчас.
И втискиваюсь я в терпенье, как в упряжку.
«Всё будет хорошо», – подобные слова,
наверно, говорят не о счастливой карте,
а лишь о том, что лес не пустят на дрова,
и тоненький росток ещё пробьётся в марте.
Да, впрочем, козырь мне не надобен отнюдь.
Я жду, чтоб март пришёл. И не потом, а ныне.
И впредь хочу, чтоб он со мной продолжил путь.
Однако вновь январь. И снова колкий иней.
«Всё будет хорошо», – твержу тогда и сам.
И, раздвигая грунт, росток весну пророчит
и рвётся ввысь, туда, к зовущим Небесам,
в обетованный день, где места нет для ночи.
А нужно-то всего – полить слезой росток,
росой любви согреть. Он от неё зависит.
Сумею растопить в себе снега дорог –
всё будет хорошо. И улыбнутся выси.
Твержу и сам
© Copyright: Вадим Никитин Камышин, 2024
Свидетельство о публикации №124060804392
Свидетельство о публикации №124060804392
Рецензии