Достигает предела?

Сижу в пустой комнате
С не менее пустой головой,
Думаю так, что уже копоти
На стенках мозга целый слой.

Я уже писал о "Тени" ,
Что по сути — Чёрный Человек;
О девушках, что смогли вспенить
Грязью эмоций, душонки омлет.
Писал о той, чей блеск ослепил;
О той, что травила и была гнилой;
Писал о той, что прямо с могил,
Забирала конфеты себе домой;
Писал о девушке упавшей с луны;
Писал об Аянами и принцессах,
Но я оказался ужасно тупым,
И сам призвал конец литпроцесса.

От таких мыслей голова болит,
Хотя, болела она и до этого.
Хотел бы переключиться на крик,
Но и кричать уже нечего.

Я выжал себя, не как губку,
А скорее, жестко, как тряпку.
Теперь только мыслей трупы
Гниют на головной грядке.
А раньше там цвели огнями
Шипастые розы колючего чувства.
А меня мои же амбиции распяли
И на месте стихо-жизни пусто.
Мне формы очень надоели
И от рифм уже тянет блевать.
Честно, я пал бы на колени
Заставившему стих каторгать.

Вот написать хотел поэму,
А вышел лишь этот стишок.
Неужели достигает предела
Мой дар к сочинению строк?