Российская недоля

Каждый раз, когда закрываю глаза,
Вижу дом, палисад, вдалеке гремит гроза.
Иди это орудий гром?
Вроде бы нет тучи.
Завтра русские станут скотом.
Не людьми,
После того, что случится в Буче.
Ни дома, ни палисада.
«Как же досадно, – говорят, –
Слышать западную пропаганду».
Жалко не убитых людей,
Жалко наших солдат,
Слезы текут не по тем,
Россияне не в теме.
Тема – зверства, с которыми весь мир
Будет связывать нас всех.
Липкая слава, как кровь.
Вижу на дороге вновь и вновь:
Велосипед и убитый мужчина.
Вижу много в лесу крестов
Там, где пытали и мучили брата и сына.
«Я к этому разговору не готов», –
Говорит москвич красивый
В выглаженной белой рубашке.
Ни жена его не готова, ни дети.
Грязный, вонючий лежит покров
Неготовности на моей России.
Не покров, а саван.
Будто бы сами
Все себя погребли
Вместе с мучениками Бучи.
Ходят живые покойники, глаза пучат,
Не готовые к обсуждению
Совершенных их именем преступлений.
Ни глаз, ни век,
Упыри,
А главный упырь – в Кремле.
Обрекли своих детей
На жизнь во тьме,
Как ушлый Одиссей
Глупого Полифема.
Считают своих барашков,
Любуются на день вчерашний.
Только потом вернется тема.
Маятник истории стукнет в темя.
Будете доказывать теорему
Своей непричастности,
Но никто вас уже не услышит.

17.03.2024