Я был не самым худшим из людей...

Я принял всё. Склонившись до земли,
я всё несу. И донесу, я знаю.
Всё дотяну — до ада ли, до рая —
грехи, мечты, все помыслы свои.

Мой груз совсем не назовёшь крестом —
какой-то хлам в дырявой мешковине...
Крест — для святых. С рожденья и поныне
мне лишь сума со скудным барахлом.
 
Ждут впереди ушедшие друзья.
За ними я никак не успеваю.
Мешком своим за каждый грех цепляюсь,
за каждый стих цепляюсь глупо я.

Их прибавляю к ноше я своей...
Кресты — героям, ну а мне довольно
этих стихов, что вырождены с болью
под вой ветров, под скрипы тополей.

Не оглянувшись, сгинула весна,
в наследство лету аромат сирени
оставив. Я туда шагаю тенью,
где горизонта линия красна.

Дойдя, сложу всё у больших ворот,
подробную всему представлю опись,
но ни о чём никто меня не спросит,
укажут молча нужный поворот.

Не будет криков, плача и скорбей.
Нехитрый скарб, оставленный за дверью,
распределят по душам, во владенье...
Кому-то что достанется теперь?

Кому и что достанется теперь?
Берите, прочь откинув осторожность.
Вам так скажу, покуда есть возможность —
я был не самым худшим из людей.

И, поглощаясь — мраком или светом,
успею мысль сложить ещё ясней:
я был не самым худшим из людей,
надеюсь, что хоть в малости — поэтом.