На лазурном, чистом, бесконечном небе,
Серо-белые, узором облака.
Кистью словно нарисованы, нелепым
Живописцем, что все делает не так.
Чересчур всего в насыщенной палитре,
Если белый, то белее не найти.
Желтый – сочный, словно перезрелый цитрус,
Серый тоже всех оттенков, ассорти.
Рисовал художник чудную картину,
День до вечера, смакуя каждый штрих.
Но вмешалась в дивный тот этюд невинный,
Мать-природа, что осталась при своих.
Налила свинцом пух облачный открыто,
Опустила плед на город невзначай.
Струй живительных связала словно нитью,
Землю с небом, не оставив даже край.
Только дождь ночной недолго злился, высох.
Ветер тучи уволок за горизонт.
Утром снова в руки взял художник кисти,
За небесный споро принялся ремонт.
На лазурном...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2024
Свидетельство о публикации №124060802234
Свидетельство о публикации №124060802234
Рецензии