Ты хочешь петь свою музыку смело, истошно?
Можно, но мир сломает её об колено.
Из хрипов предсмертных мгновенно
Сэмплы нарежут, покрошат на части, нарочно
Запомнят ту лебединую песню только за часть
Где в грязь упавший певец орёт матом,
А потный звукарь дубль не вырезал: за бесплатно
Не охота трудиться, и за идею как встарь — пропасть.
Прикрой свою пасть: уже не в моде звуки агонии.
Искатели нового стиля в морях какофонии
Проводят десятки часов, находят свой саунд
Для тех, кто всю ночь не вылазит из саун.
Где муки творчества? Нет их, но есть производство.
А если ты думаешь, что песню продать — это скотство,
То для тебя есть одна новость, замшелый ментор:
Творец давно мёртв. Есть только криэйтор.
Песни поколения П
© Copyright: Фёдор Ильин, 2024
Свидетельство о публикации №124060802215
Свидетельство о публикации №124060802215
Рецензии