В Библии мрак, или хуже,
Хоть и ярко горят фонари,
Обескровленным может и лучше,
Доживать чёрно-белые дни.
Все порезы без капельки алого,
Пули - кровь не познали на вкус,
Да по венам из холода талого,
Циркулировал маленький груз.
Был осколками тела живущего,
На бесцветной бумаге планет,
Но в палитре творца всемогущего,
Цвета красного больше уж нет.
Он зарыт под землёю из холода,
Где любой поворот - не туда,
Вместо меди - прогнившее золото,
Поглотившее кровь навсегда.
И ходили без цвета и отчества,
Бледнокожие с дыркой в груди,
Пожиная останки пророчества,
Что появится цвет впереди.
Что прольются капли на белое,
Что Последние будут немы,
И шаги будут страшно несмелые,
Видя кровь из земной глубины.
Но осколки рванули без устали,
Где то песня тихонько поёт,
О Последнем оставшемся скульпторе,
Что врастал в коченеющий лёд...
The Last of Us
© Copyright: Олег Михин 68, 2024
Свидетельство о публикации №124060801607
Свидетельство о публикации №124060801607
Рецензии
