***
Просыпайся, милый, хороший, печальный.
Ты совсем не боишься, что сон победит?
Отчего так отчаянно, так прощально
Бьёт по небу колоколом судьбы?
Гром с утра обещает тревогу,.
Голова у всех болит и болит.
Если просьбы самые разные Богу
Одному адресованы, кто победит?
Как же скорбно не слышать набата,
В одиночестве петь и пить тоску,
Хоронить того, кем могила горбата,
И пилить себя на своём же суку.
Просыпайся и пой о своей дороге,
Чтоб она, извиваясь, всё шла и шла,
Чтобы не было ни одного порога,
На пути добра.
И даже зла...
Просыпайся, милый...
© Copyright: Марина Гаджиева, 2024
Свидетельство о публикации №124060707064
Свидетельство о публикации №124060707064
Рецензии