В игре бессмысленных аккордов,
Гитарных рифов неприклонных,
Семь лет - но нет того что греет,
Как дом холодный батарея.
Что спеть могу на вписке я,
Без сожалений бытия,
Без строк, которые не вышли,
Такой работы, что прям дышит.
И хочется кричать ее,
Когда в бутылке есть вино,
А ты опять идешь на дно.
***
Семь лет
© Copyright: Михаил Рожнов, 2024
Свидетельство о публикации №124060706359
Свидетельство о публикации №124060706359
Рецензии