Объяла тьма уставший город,
И в задремавший мозг проник
Зловещий, сатанинский морок.
Слова ложились на язык...
Скрепила слово черной мыслью.
А на рассвете, в полусне,
Услышала сдвоенный выстрел -
И стало как-то тяжко мне...
Потом, читая вслух газету,
С зевком ленивым муж сказал:
"Ну что за дрянь! "На смерть поэта" -
Кто заголовок сей ваял?!"
Предчувствие
© Copyright: Ольга Базайкина, 2024
Свидетельство о публикации №124060705984
Свидетельство о публикации №124060705984
Рецензии