Устрицы

Так хреново с утра, что встречая людей на улице,
Хлюпая грязным ботинком на босу ногу,
Чувствуешь себя лежащей на блюде устрицей,
В которую вот-вот воткнутся острия вилок под Босса Нову.
От глаз, пожирающих тебя из окон,
Хочется поскорее укрыться, забаррикадироваться.
Но обязанность быть приветливым спадает с лица, как локон,
Когда ты скрываешься от мира под сводами собственной непривыкшей к гостям квартиры.
В пространстве куба, состоящем из стен и мебели,
Можно смыть наконец-то с лица опостылевший грим улыбок,
Надеть недовольную на себя гримасу или того нелепее,
И породниться с черствой и сгорбленной, беспардонно кричащей глыбой.
И знает, пожалуй, только паркет, что даже сильных и независимых,
Жизнь порой пригвождает к полу и бьет искусно,
Выкраивая нечто новое, глядя на которое, потомки будут кричать "Bellissimo! ",
То, что лет через двадцать, несомненно, назовут трагическим, но искусством.
Только стены, став невольными свидетелями того, что они на своём веку увидели,
Вряд ли кому проболтаются о том, как излюбленным всеми клоунам
Нелегко надевать улыбки, смешить оголтелых зрителей,
Когда изъевшая пустота изнутри выжигает то, что и так уже безвозвратно на сердце сломано.
А ведь каждое утро приходится с улыбкой идти по улице,
Возвращаясь домой все более изувеченным.
Кто знает, быть может, и мы надеваем костюмы устрицы,
Чтобы скрыть свои раны под маской пустой беспечности?!

7.06.2024