А. М

Я к Вам пишу, чего же боле?
Что я могу ещё сказать?
Так молвил Пушкин. Поневоле
За ним придется повторять.

Мы познакомились в апреле
И воспылал в душе пожар.
В то ныне верю и не верю,
Какой был уготован дар

Судьбой-злодейкой мне, пииту,
Отнюдь не баловню судьбы.
Пусть сердце Вами и разбито,
И прорастают, как дубы,

Корнями мощными взрыхляя,
В душе страдания мои
И лишь тоска напоминает
Былого счастья с Вами дни,

Я Вас люблю, хоть это странно,
И не дано мне Вас забыть.
Во веки я не перестану
Безмолвно, трепетно любить.

И, не надеясь на признанье,
Уж не вздыхаю по ночам,
Себя оставив на закланье
Друзей сочувственным речам.

И я решусь теперь едва ли
В волненье перейти на крик,
Как с куклой Вы со мной играли,
Я был любимым лишь на миг.

Когда б дано мне было Небом
Хоть что-то в прошлом изменить,
Я, может быть, таким и не был,
Но Вас не мог бы не любить.

Я не хочу опять влюбиться,
И я, как прежде, предан Вам.
Но умоляю Вас не сниться
И не являться по ночам.

Портреты Ваши все отныне
В далеком ящике лежат,
Они мне больше не святыня
И сердце мне не бередят.

И все, что Вас напоминает,
Я убираю в антресоль.
И так, как будто, утихает
В душе моей немая боль.

И все же, настрадавшись вволю,
Мне не удастся Вам солгать.
Я Вас люблю, чего же боле?
Мне больше нечего сказать.