Проточность

Но когда-нибудь мне надоест
Вся плаксивая эта чухня,
Исподвыподверта Эверест,
От которого тянет чихать.
Обернусь стороной лицевой
И куда-то рвану наугад
То галопом, то мелкой рысцой,
То со смехом, то с боем в набат.

И под вечер писклявый комар
Лишь напомнит о суетном дне,
Где опять ты у сердца украл
Радость жизни, и я в западне.
Точно, точно мне всё надоест!
Ты, и дело твоё, и слова.
Этот мой истеричный насест
И всё то, чем в меня ты плевал.

И привязанность мне надоест.
Точно-точно! Всё это фантом.
И, надеюсь, сегодня не съест
Совесть. Разве что только потом...
Да, конечно, я вспомню опять
Обо всём, что старалась забыть,
О высотах, что больше не взять,
И о ветхости новой избы.

Но я брошу, когда надоест,
И любить, и мечтать, и страдать,
И оставлю тебе всё, что есть,
Что ты сам не хотел себе дать.
Надоест, — ну и ладно. Почём,
Прицениться бы, новая страсть.
Искромсаю словесным мечом
Всю заранее, чтоб не пропасть.

Надоело, наверное. Всё.
Ну пожалуйста, боль, уходи.
Без тебя мы спокойно заснём:
Я и тот, кто всегда впереди.
А, проснувшись, не будем скорбеть
По заплаканным тем голосам,
Что внутри перестали мне петь,
Дав источник седым волосам.