Нет.
К мертвому телу чужое не липнет.
А как бы хотело —
Из полотна сталось бы нитью
Это чужое тело.
Так и зачем мне теперь
Искусственно плакать, смеяться,
Если некому.
Будь человек — ему одному поверь,
Гуляй по Арбату, по Маркса,
Верь ему.
Чтобы потом, за чужими спинами
Чужие губы
Пускали слухи,
Оказавшись не сейфами, а последними свиньями.
Лучше побыть одному. Поодиночке
Мы скованны только самим собой.
Витать не в чужой, а в своей оболочке
И писать сообщения кое-кому порой.
И быть единым со Знанием,
Стать самому себе принципом,
Жить в своем мироздании.
Как сладок образ! А во что выльется?
Затворничество.
Последнее Богом данное
Пророчество,
Сверху посланное,
Струится сквозь стекла, ложась на подоконник,
Задевая легонько заболевшее тело.
Ах, вера в людей! Верить, конечно, мог бы,
Да жаль, и вера вконец помертвела.
Нет…
Элегия одиночеству
© Copyright: Александр Хомутовский, 2024
Свидетельство о публикации №124060701939
Свидетельство о публикации №124060701939
Рецензии