Вчера был дождь. Прямой, стучащий,
Серебряный, льняной, стальной,
С небес конкретно нисходящий,
Горячий, нервный и свистящий,
Как говорится, проливной.
Вчера был вихрь. Прямой и встречный,
Бесстрастный, жёсткий, прям в лицо;
Как белый север, бесконечный,
Открытый весь, не скрыть Путь Млечный,
Пронзительней всех наглецов.
На пару славно погуляли,
Качали кроной тополя,
Поля коровами мычали,
Идейно воробьи пищали,
И мчалась пылью ввысь земля.
А нынче, погляди, Аврора!
Спокойно небо, ветер стих.
Лик Пушкина в аллее тих,
Ведь вихрь бронзу не постиг,
Ей с ливнем лишь прибавил флёра.
Хоть небо серо, фон сырой,
Но луч скользнул по мостовой,
Пространство быстро просветлело,
И птица первая взлетела,
Взрывая воздух под собой,
Забыв, была ль его рабой.
06:59
7 июня 2024
Июньское утро
© Copyright: Мергель, 2024
Свидетельство о публикации №124060701148
Свидетельство о публикации №124060701148
Рецензии