Птицей раненой взлетая

Как-то раз проходом, мимо,
заглянул я в кабачок.
У стола, за кружкой пива,
пригнездился мужичок.
Поздоровался учтиво,
стульчик сдвинул мне чуток.
Мол садись поближе, рядом,
угости меня, дружок.

Не спеша пошла беседа,
про житьё и про бытьё,
что у каждого на сердце
не травою поросло.
И о том, как в жизни часто
всё решается комком, –
хочешь, вроде бы, во благо,
а выходит лишь ребром.

А порой, не понимая,
где ограда, где твой дом,
мчишься лишь угоде ради,
оглянулся, – бурелом…
Не поправить, не вернуть,
с той дороги не свернуть.
Сколько сломано и рвано, –
жизнь очерчена кругом.

Вот, со слов его, причина,
что мы пьём и будем пить,  –
согрешили в прошлом много,
трудно с этим трезвым жить.

Мы уверены, считаем, –
водка душу согревает,
камень тяжкий облегчает,
о грехах не вспоминает.
Потому её и глушим…
Вечерами глушим, днём.
Днём посуду собираем,
к вечеру опять сдаём.

Философия простая,
коль остался за бугром… –
Птицей раненой взлетая, 
не вернуться в родной дом.


                2024 год