ИНЬюнь

Ничего не происходит
В нашей жизни городской.
Вот любимая уходит,
Помахав вчера рукой!

Слышу — время нафталина
Зашуршало по углам…
Крошка смерть проходит мимо,
А пластинку рвёт игла...

Ничего не происходит,
Но космическая пыль
На края мои нисходит,
Опылив степной ковыль!

ИНЬюнь.С внуком Фёдором под цветущей яблоней.
Фото Алины Монаховой


Рецензии