сон номер три

..среди чужих молитв,единственное чем я дорожу,поэзия-как рана превратившаяся в свет души,рожденный мыслью чистой,неземной звезды,в глубоких бороздах ладони, споткнувшись,я иду в слепую,устал от будущего,грудь теснит,что за создание душа?,что соткана из тайного тумана алых брызг,земля-огромный саркофаг плывет в пространстве,жир солнца льется на огонь души,с поэзией крылатой как в убранстве,по набережной призрачной весны,навстречу хаосу священному,как хочется от прошлого-сбежать,от времени уйти,как сердце стонет,небо спит,я в комнате в которой дым от сигарет отбрасывает тени,я чувствую абсурд войны,поэт-свидетель гибели империи,один и тот же видит сон,сон номер три,талант-случайное несчастье,я  исторгаю свою личность из себя,своей души,повсюду трупы голые на перекрестках,страна пропахла кровью и людьми,за палача вступились все бездарности и подлецы актеры,нет нет,они уже марионетки на кровавых нитках нервов,жил,почти забыв ее все обаянье,вкус смерти на губах мечты,когда мне предстоит исчезнуть,пусть даже грустный,молчаливый,нежный,когда случится наконец последнее,я буду продолжать мечтать и жить..