Мои стихи!

Асе Вяземцевой,  с нежностью





***

Был Пушкин.

Был Есенин.

Был Гумилев.

Были. . .

---

Моим

             стихам,   наверное,  не

 прогреметь,   не   выреветь,

не   оправдать   надежды

          любящих      сердец! -

но,

брат  мой,

друг   мой,

ведь,

              как   говорят,    из

прошлого

                НЕ

выпереть

                то,

что                случилось.

И  конец.

         Целуем   ручки.

Гнемся   в  спинке.

Ах!

Суета  да   водевиль  !!

Хотим    к    Маринке.

                Селяви!      

Иль?! -

             другие    планы   

                нынче        на    вечОр ?

---


Гуляй   строка...
 
                красивая

 строка...

    Уже   

              НЕ      звать   ее

по   имени,      и  -  нежно-

                и   словно     бы

    рукою     старика

                я    глажу   

       в    собственных     мечтах  -

               достаточно    прилежно  -

                не    стан   ее,

а

          рукопись       в    стихах  !!

Как

             гордо

                я       кричу :

"  Люблю  тебя,   люблю!

    Моя    поэзия!  Моя    Святая!

    Из   всех   своих 

     постельных    баб   

          тебя    я    выбираю.

Нет. Ты не шлюха!

                Ягоды    в    саду!

    И   -  мне   уже   не  разлюбить

    вовеки

                твоих

                рифмованных   свиданий

на    Badoo,

          и   искренность    души

     в     обычном  человеке.

        Как  я   читал   стихи

одной   прекрасной    даме!! ,

     Как   Блок   читал   , наверное,

    Толстой!

       Что   дальше  ?

А

         дальше,

господа,

                в    нашей       программе. ..


       Сумбурная     вода....

хотя....       Постой  !..

Постой!

Теперь

                я   расскажу   об

эпиграмме.

Однажды -

        дело    было      

         у    подруги    ранних   лет -

      мы    распивали   с   ней   вино

и     ели

       винегрет.

            Потом   пришел

                ее   стареющий  нимфет.


Я, покраснев,

                собрал   свое  шмотье,

и -    шмыг

                в   окно,

    забрав   еще    MotiE.

И-

      так   бежал

          я

сквозь

               немеющую        тьму :

в

        уме     моем    стихи

      переплетались   ...


Быть     может,

я   когда - нибудь    пойму :

зачем  они  рождались?!

                Зачем   мы   есть?

И  Солнце   светит  нам?


Зачем     погода   водевилует,

                как   танцовщица? . ..


Когда  -  нибудь  я   все  свое 

  своим   стихам   отдам, -

               как   в   той   квартире 

     мне   отдавала   Жрица.