Обзор весеннего тура от Турунтая

Предварительные соображения

***
Личные впечатления, простыми словами. Не является руководством или назиданием. Просто размышления.

***
Поэт – не тот, кто умеет писать слова в столбик или в рифму.
Поэт тот, кто имеет особенный взгляд на мир. Если он поэт в стихосложении, то он свой особый мир может выразить стихами.
Для этого он должен владеть языком. Поэт (в узком смысле слова) – орудие языка (из И.Бродского).  Для этого 1) надо понимать истинное значение слов, лучше даже – словарное, 2) знать не одно основное значение слова, но и второстепенные, 3) уметь находить новые значения для слов и словосочетаний, понимая при этом основное.  Все три пункта важны.
И при этом, как это ни парадоксально – поэт никому ничего не должен, в этом выражается его свобода.
Как это проявляется.
В тексте это  всё проявляется сочетанием точности изложения и множественности смыслов. У хорошего стихотворения есть прямой, буквальный смысл (план), который так и считывается читателем. И при этом должны быть скрытые смыслы и планы. Если их нет – стихотворение считается плоским, фанерным, неинтересным, как бы мастерски оно ни было сделано с точки зрения техники, грамматики, синтаксиса и семантики.
Снова вспоминая И.Бродского – «Наверно, тем искусство и берет, что только уточняет, а не врет, поскольку основной его закон, бесспорно, независимость деталей». Но, думаю, эти независимые детали все-таки должны быть элементами одной системы.
Литкритики и литературоведы скажут больше и профессиональным языком. Но ваш покорный слуга не литератор.

***
Из эссе Якова Гордина "Гибель хора":
"Пока нет композиционного замысла, стихотворение не существует."

***
Некоторые хорошие авторы как будто тянут свою  тему из предыдущего конкурса: о том же, теми же интонациями, в том же стиле. Это их право, однако интерес снижается.

***
(Следующий абзац является необязательным, может быть лишним. Но все-таки…)
Странная работа принимающих редакторов.
Редакторы иногда задают странные вопросы…  Если возникло непонимание – прочитайте несколько раз. И стоит ли давать советы  – как бы вы написали на месте автора, какое слово бы поставили, не ваша это функция. Ненаказуемо, конечно, но – зачем выказывать своё непонимание?
Такое впечатление, что зачастую редакторы пропускали не понятое ими, – пусть дальше кто-то разбирается. Поэтому приходится для себя сначала искать смысл, посыл, сюжет (если он есть).

***
Каковы первичные критерии, после которых стал смотреть на произведение внимательней? Зацепить должно чем-нибудь. Нестандартным взглядом, в`идением… Интересным техническим приемом, рифмой ли, эпитетом… Первой строкой, последней строкой… Поворотом сюжета, если он есть…

***
Иногда приходилось коротко описывать свое понимание текста. Если рецензент не угадал в понимании – его ли это вина?

***
Подборка намекнула, что все-таки есть женская поэзия, и есть мужская. Женская откровенно «телесней», и в этой откровенности мне не видится описательного преимущества. Мужская телесность таки изобретательней в творческо-словесном плане.
Различие это – не хорошо и не плохо, кому что нравится.  Дело вкуса, о котором не спорят.

К сожалению, никаких открытий и восторгов не случилось.
Если кого обидел непониманием, не бейте больно (рецензент телепатией не владеет).
Все тексты перечитывал по несколько раз, меняя плюс на минус и наоборот.

***
Как минимум в пяти текстах присутствует тема смерти
В семи упоминается море. Всегда ли так? – не знаю. Это приятно, лето впереди.
Надеюсь, жизнь победит.


01 Ульяна Валерьевна

Ожидание меда http://stihi.ru/2024/02/01/3388

пятистопный коньяк отдает аспирином с клопами
выдыхаем февраль и не ищем от брака добра
абажур в перепелках и тусклая лампочка в бра
нам бы в отпуск где можно тюленить с кампари под пальмой
во дворе снеговик на ковре выцветают медведи
будто кобра скольжу на ветру распушив капюшон
неуклюжий троллейбус к чужой остановке подъедет
и не нас отвезет в тридесятое "все хорошо"
не хандри не хандрю это точно оргазм а не астма
ожидание мёда по-прежнему слаще халвы
переходим на Вы замерев между белым и красным
и никто ничего не забыл не заныл не завыл
так слагается жизнь и шифруются в строчки недели
то мороз то капель молоточки стучатся в виски
умножаем себя друг на друга и больше не делим
слишком часто наивны отчаянно редко близки

.--------------

Такое женское… поэтика домашнего будуара.
Метафоры прямолинейно ожидаемы, как «пятистопный коньяк».
Вижу только один слой повествования.

Читал и читаю Ульяну давно. Если б не был знаком с этим, так сказать, циклом, поставил бы в шорт, а так – это уже было.

02 Марина Русова

Лиза
http://stihi.ru/2022/07/29/4252

лиза вошла в гостиную взять варенье
солнечный день сменила седая морось
тычется носом кошка в её колени
громко мурлычет заслышав хозяйкин голос
тесно груди в блузочке из сатина
пуговиц ряд расстёгнут и дышит кожа
ветер доносит запах сырой осины
кто то принёс под дверь
и сложил в прихожей
свеженькую поленницу до карниза
на половицах влажные меркнут пятна
нынче блаженство а завтра уедет лиза
на небеса васильковые безвозвратно
только качели запутались в гуще кроны
в стеблях кувшинок колеблется пояс платья
вот и накроют сокровники стол скоромный
крест установят без имени и распятья
грешной ушла по прихоти по капризу
видно любила без памяти память греет
ветер гоняет по небу портреты лизы
каждое облачко профиль её имеет

.---------

Сделано мастерски, всё на месте.
Комментировать эту рассказанную историю ухода Лизы трудно, да и нужно ли?


03 Марина Изергиль

На берегу http://stihi.ru/2023/10/27/2663

Где катится по небу снежный ком,
Где стены порастают белым мхом,
И голубым становится железо,
Мой город, сам себе невыносим,
Стоит на перекрестье влажных зим,
Весь уличными шрамами изрезан.

Мосты и крылья воздевая вверх,
Он жителей своих давно изверг,
Рассеял старожилов по границам,
И смотрит мутным глазом декабря,
О жизни по-немецки говоря,
Как старая истерзанная птица.

Не в силах стыть на птичьем берегу,
Уеду хоть в Европу, хоть в тайгу,
В Череповец и дальше, к Ярославлю,
И, уходя в холодную весну,
Я лишь птенца в пригоршне унесу,
А прочее насельникам оставлю.

.---

Убежать из Питера. Усталость,  дауншифтинг…
Ударение: при;горшне.



04 Елена Евгеньевна Лещинская

Бездна, слышишь?.. http://stihi.ru/2024/01/09/4795

Бездна, слышишь?
Ответь мне.
Ответь.
Ответь!
Я жива на треть,
мертва на треть
и пуста на треть.
Я устала в тебя смотреть.

Я упрямо верчу верньеры,
ищу волну.
Есть глинтвейн.
Если хочешь, тебе плесну —
да и ты что-нибудь плесни мне.
Я тебя не боюсь.
Я мало чего боюсь.
Только зуммера:
«Где ты? Где ты, Мисюсь?»
У меня давно уже взрослое имя.

У меня отболело всё, что могло болеть.
Я жива на треть,
мертва на треть,
а ещё на треть —
стылый пепел отполыхавшей виолончели.
Не зови меня, не зови меня, не...
Эта боль должна была догореть в огне,
сквозь который летели крылатые — вжжжих! — качели.

Бездна, бездна, я Элли.
Элли из дома Смит.
Мне ночами немного горько, слегка саднит.
Ну а в целом, честно-честно, вполне терпимо.
Мой летучий фургон занесло в какие-то ревеня,
и теперь, дурную голову леденя,
незнакомые звёзды, как рыбы, проходят мимо.

Я не помню, кто я.
Помню свой позывной.
И пускай кружат галактики за спиной,
ни сварить глинтвейн в этом пламени, ни согреться.
Я кручу верньеры, пока — словно встарь и впредь —
не услышу: «Ответь мне, бездна, ответь, ответь…» —
и тогда отвечу:
«Отдай моё сердце!»

.---

Ну да… Если долго всматриваться в бездну из домика, летящего над Волшебной страной…
то в голову лезут всякие горестные мысли из прошлого.


*
Э;лли Смит — вымышленный персонаж; главная героиня первых трёх сказок Александра Волкова о Волшебной стране и Изумрудном городе.


05 Ольга Флярковская

Ленинградские балерины
http://stihi.ru/2024/02/04/8571

Приходили, садились. Пригубляли вино...
Всех Одетт и Одиллий станцевали давно.
Говорили негромко, как по бритве скользя:
– К нам тогда похоронка...
– Плакать было нельзя...

От глоточка хмелели.
– Пусть слепой бы, хромой...
– Как мы выжить сумели той кромешной зимой?

Заблестевшие слёзы... Сводки прежних газет...
Выжигали морозы жизни юных Одетт!
Расскажи – не поверят. Вспоминай – не хочу,
Как везли не олени, а сестрёнки к врачу!

Непослушные руки. Простыней белизна.
После страшной разлуки к ним вернулась весна.
По шажочку, по вздоху их почти наугад
Выводила эпоха в запелёнутый сад,

Где у статуй молчащих, у решёток сквозных
Доносился летящий вздох погибших родных.
И в пустующем классе ангел поднял крыло,
И кружилось, как в вальсе, то, что выжить смогло.

...А потом они пели, будто в старом кино,
И глазами Офелий всё смотрели в окно,
Где качаются тени эхом прожитых лет,
Где любви и цветенья не окончен балет,
Где в кипении вишен мнится лебедь живой,
Где светло и неслышно ночь взошла над Невой...

.---

О блокадных судьбах…


06 Игорь Гонохов Стопка http://stihi.ru/2023/01/19/2659

Как лучший день своей судьбы
он, бережно и робко,
по зебре нёс среди толпы
дешёвой водки стопку.

Прикрывшись
локтем и плечом
от мороси осенней –
точь-в-точь
Янковский со свечой
в пустующем бассейне.

Он затевал с пространством
спор
нетрезвой пантомимой.
Он спьяну в стопке видел
двор
родной, забытый, зимний.
Там стужа, вата между рам,
там школа и девчонки.

Хотя...
в реальности сто грамм
отъявленной палёнки.

Какая хрупкая судьба
под крышкой из металла.
Но он дошёл, он не упал,
и стопка не упала.

Снял крышку.
За дощатый стол
присел отведать влаги,
и ничего там не нашёл –
привиделось бедняге.
Там нет декабрьского дня,
той брейгелевской дали,
того, как он в хоккей гонял,
как воробьи взлетали.
Ни звёзд, ни горки у моста...

А Ленка?
А Андрюха?

Одна лишь в стопке маята,
одно томленье духа.

.---

Очередной подъем из глубины времени.
Крепенько, но простовато.


07 Александр Спарбер

А я хотел http://stihi.ru/2021/01/02/3920

А я хотел произносить слова
из белого пупырчатого света –
я, кажется, их даже слышал где-то –
блаженный мох, певучая трава.

А я хотел бродить, где пузырьки
висят и дышат на прозрачных стеблях,
и падают, и, насыщая землю,
всплывают на поверхности реки.

А я хотел… А впрочем, всё пустое.
Бессмысленно. И ничего не стоит.
Слова, стихи – такая ерунда.
И главное – я знаю, знаю это.

… Но, может быть, я попаду туда –
где всё преображается; где лето
звенит, и слово состоит из света,
свет – из пупырышков, из пузырьков – вода.

.---

Атмосферное, 
Кажется, тоже стихи про стихи, но тут больше – неуловимое скольжение над бытием.
Про технику не говорю – как всегда на высоте.
Хорошо знаком с миром автора. Стихи из его мира.


08 Света Хохломская

"голова в облаках" http://stihi.ru/2024/03/06/187

в небо головою падать, кажется, что улетаешь
таешь, таешь
таешь, таешь…
а за шариком не страшно,
за голубеньким привычно.

а когда ногами в землю прорастаешь
таешь, таешь
как ромашка, как сурепка
цепко-цепко,
крепко-крепко.

горше горя – носом в лужу!
пьяно, пьяно
пьяно, пьяно.
смотришь в небо безочково,
близоруко ищешь сушу.
шлешь поклоны всем летучим,
всем скользящим, всем парящим…
…а забытому поэту самый-самый…
с кем ты? где ты?..

рухнешь на диван под вечер,
ищешь небо… – не находишь.
нет луны под абажуром!
потолково, потолково…
девять метров на смех курам!
бестолково, бестолково…

где-то ветер…
где то воля…
где-то птицы…
бабья доля!

спишь по-птичьи.
чу! вспорхнула.
подала больной водицы.
и вполглаза,
и вполуха
там, где рифма шевелится,
вновь за строчкой воссияешь!
каждой почкой набухая,
прорастаешь,
прорастаешь,
с каждым самым-самым словом.
как же сладко падать в небо!

в небо головою падать, кажется, что улетаешь.

.---

Милая зарисовка, ожидалось чего-то больше.
«Безочково» звучит не очень изящно.


09 Вера Дорди

Лихое время http://stihi.ru/2024/01/20/4277

Луна заглянет и насквозь
посмотрит пристально и слепо,
о чём когда-то не спалось,
теперь так мелко и нелепо.

Из-за того, что в дневниках
лихое время на постое,
не получается никак
не отвлекаться на пустое –

не выплывать из глубины
среди всемирного разлада
и не испытывать вины,               
когда ни в чём не виновата.

Не тосковать по пустякам
и никого не звать обратно.
Так ожидают птичий гам
деревья, голые, как правда.
   
Не листья – пепел и зола
ещё дымят, не согревая.
Смотри, куда нас привела,
куда нас выведет кривая.

Скажи мне, что не вечен лёд,
что заполняющий пустоты,
такой хороший снег идёт,
всё образуется, ну что ты.

.---

Еще одна грамотная гладкая зарисовка, читателя к сопереживанию  не обязывающая.


10 Владимир Штеле

Старый ёж
http://stihi.ru/2023/10/29/5702

Курил и тёр холодный нос,
Соседку слушал истеричку.
Пошёл в сарай, почивших ос
Собрал, насыпал в рукавичку.

Листы осенние – вразброс.
Где грядки - сплошь теперь руины.
Отдал цыпушкам мёртвых ос,
Сказав: «В них эти… протеины».

Спит за сарайкой в ямке ёж,
Седой, как я, иголки белы.
Спросил соседку: «Чё орёшь?»
Сгребать стал лист берёзы прелый.

На небесах полно воды,
И на земле её в избытке.
Итоги скоро подводить,
Всё отпишу дочурке Лидке.

Ей скоро будет сорок пять,
Сожитель Лидочки – бомбила.
Дочь жаловалась: «Веришь, тять,
Жизнь прожила, а не любила».

Да верю, верю, но молчу.
Никто не ждёт моих советов.
Поглажу только по плечу
И буркну: «Ладно, Лида … это».

Ноябрь.
Ветвей берёзы дрожь,
Они всё чувствуют корою.
А ямку, где ютится ёж,
Соломой для тепла укрою.

Забот полно, пока живёшь.
Метла метёт, листва вихрится.
Чихает в тёмной ямке ёж.
Соседка громко матерится.

.---

Бытовое такое…
Рифма есть, размер не нарушен.
Не торкает.

11 Вася Курочкин

Sometimes later
http://stihi.ru/2024/03/21/4060

Падают мысли в бездонный короб,
Гулким дождём звеня.
Каркает что-то горластый ворон,
Видимо, про меня.

Фразы бумажны, под птичьи крики
Ветер несёт золу.
Всё, что осталось, сомни и выкинь
В мусорку на углу.

В шумной кафешке картонный завтрак,
Водкой горчит вода.
То, что терзает, уйдёт внезапно
Может быть, навсегда.

Быстро иду по проспекту мимо
Пятен цветных зонтов.
Жизнь - это грустная пантомима
Раненых в грудь шутов.

Капли летят торопливо, часто
Сквозь суматошье лиц.
Ворон, скажи мне, я буду счастлив?
Каррр! - отвечает птиц.

.---

Плоско. В смысле – мало смыслов. Мгновенный выплеск сознания реальности. Не задевает вообще.


12 Андрей Куприянов

Старатель  Гроза
http://stihi.ru/2024/04/09/2280

Разными картинками немыми
Бьёт неона свет в его глаза.
Памятник заброшенной святыни
Чует, - надвигается гроза.
Помнит, как звенело раньше имя.
Помнит прокажённых на "плечах".
Видит Бог, не знал, что под осиной
Процветает семя палача.

Спрятал боль за ржавыми слезами,
Проглотил до времени язык,
Чтоб никто из скованных вещами
Тайны чуда больше не постиг.
Ведают искусственной толпою
Пастыри бетона и стекла.
Так зачем паршивою овцою
Верить и спасения алкать?

Ждёт, когда же лестницу откроют.
Ждёт, когда же молнией убьёт,
Чтоб свою безумную неволю
Превратить в осмысленный исход.
Вот и гром накаркали вороны;
Вбили гвоздь калёный в облака...
Но гроза венец его терновый
Только покоробила слегка.

.---

Первое впечатление: – О чем это, что там есть кроме первого плана?
Повторные прочтения не помогли.


13 Александра Ко-Маё

Астробионика
http://stihi.ru/2024/01/11/8038

Бывает, когда устал наступать на грабли,
Кляня своё доброе имя за разом раз,
Ты кинешь себя на берег в осочьи сабли,
Бекар за бекаром роняя в сердечный джаз.

И мысли твои - как звезды в поднебной луже:
Волнение света в отчаяньи злых темнот.
Искомканный день в той луже как будто спружен
В созвездия новых кеплерокривых пород.

А может, ты сам - измятый клочок созвездий?
Хромающий дух, заглотивший земную быль...
И где-то стоит на млечном лихом разъезде,
По компасу щелкает твой человек-костыль?

.---

Не увидел системы образов. Откуда, например, бекары и джаз в осоке? Кто такой человек-костыль и зачем именно ему щелкать по компасу?
Кеплерокривые породы? – о чём это?

14 Надежда Новицкая

Так поёт бамбук http://stihi.ru/2022/08/26/6824

Под вечер тяжелеют облака,
и кутаются жёлтые тюльпаны
от влажного дыхания прохлады…
взмахнёт крылом залётный пеликан,
как веером, на клюве островка,
в пруду,  укрытом от дождя и взгляда,
как будто манит…

Как будто унести гнездо в горсти
так просто в юность, где рассвет ночует,
и плотный воздух ловко режут чайки…
японский садик — верный друг в пути,
расстроится сегодня, но простит,
что не пленилась филигранным хайку
и звуком фуэ.

Вдруг в отдаленье — осторожный стук,
как средь безмолвья голос иноземца…
смешением регистров и тонов
заворожит, наполнив высоту.
Узнаешь сразу, так поёт бамбук,
качаясь в пляске ветра шебутной…
сжимает сердце.

«Там-там», и сразу вспомнится, как там —
на западной границе океана,
где вечность чётки лет перебирает,
ложился свет на плавники листа,
и рыбки щёлкали по стеблям в такт,
летая по бамбуковому раю
лесов Сагано.

Потом отъезд — неделю шли дожди,
путь в неизвестность средь толпы и скарба,
и годы, что не обещали чуда,
и те, что вверх несли, как этажи…
как будто снова улыбнулась жизнь,
вконец признала за свою… как будто.

Потом — Пёрл Харбор…

.---

Что-то никак не трогает.

Попытка передать восточную поэтику.
Впечатления японского моряка/летчика перед отбытием на войну
И в то же время автор не удержался врезать в ткань чуждые штампы, эпитеты: «в пляске ветра шебутной» – Неорганично получилось, как мне кажется.

Для себя узнал:
Живописная железная дорога Сагано — туристическая железная дорога в Киото, Япония.
Фуэ (яп. ;, дословно, «флейта, дудка, свисток») — семейство японских флейт.


15 Лора Катаева

Кабачки http://stihi.ru/2024/04/14/723

Ворочается моря синий кит,
И радуется солнцу мал и стар,
А время засевает кабачки
В одну из подоконниковых тар.
У будущего месяцев - вагон,
"Сегодня" экономить - что за блажь?
Оступишься в весну одной ногой,
Наслушавшись пернатого бла-бла.
По нервам - не тепло, гремучий ток,
Как минимум, на тысячу Ампер.
Снимаешь ботильоны и пальто -
Чем меньше на тебе, тем легче петь.
С годами осознаешь, может быть,
Что звуку тишина - родная мать,
Что небыль, хоть и сказка, та же быль,
Мечтами сотворённая впотьмах.
Веди её на свет, корми с руки,
Готовь стихов и песен медь и мёд.
А к осени созреют кабачки -
Куда так много?
Кто-нибудь возьмёт.

.---

Крепкое стихотворениее. Система. Техника. Многоплановость.
И в то же время – мелковатость какая-то, то есть отсутствие рельефа. Хочется неровностей, неправильностей и удивления.


16 Сергей Валентинович Чернов

Странные части дня
http://stihi.ru/2021/11/28/3025

Странные части дня, вечера, утра
(я пропускаю ночь сознательно, не без причины:
она для меня с её веерами и палантином
странна сама по себе): упадешь на минуту

в какой-то залив, а точнее сказать, утонешь
в оттенке запаха или оттенке вкуса,
и странность — уже и не странность, а море,
в котором, как острова, твои серьги и бусы.

И я пропадаю в этих заливах времени,
мне нравится это смещение архипелагов,
их медленный ход от твоих полюсов в направлении
к моим полюсам. Я беру карандаш и бумагу,

рисую свои Самоа и твою Атлантиду,
ромашки и розы ветров, паруса Тринидада,
себя — Магеллана, тебя — его нежного гида
по бусам,
по запахам
от Незабудки до Prada.

.---

Он – и она, среди времени дней, ночей и утр; архипелагов, ее бус и ее запахов.
Мне как читателю стоило больших усилий постичь замысел автора. А был ли замысел?


17 Лана Юрина

Не любовь
http://stihi.ru/2024/01/02/4751

Такое утро, что ни боже мой –
ни шагу от тебя, ни даже вздоха.
И пусть весь мир накроется зимой,
а после прорастёт чертополохом.

Пока сбегает кофе на плите –
ни шагу от тебя, ни даже звука.
Какой там кофе, и зачем, и где,
когда телесный узел связан туго,

да так, что развязать не хватит рук –
ни рук, ни губ, ни просто сил не хватит.
И кажется, на нас замкнулся круг –
той пуговкой на сорванном халате.

А где-то вне, за кругом, чёртов кот
уставился бесстыже наглым взглядом.
Ни шагу от тебя – наоборот,
прижмусь тесней.
Нам так немного надо.

Коту нет дела до людских грехов,
что через час уйдёшь в чужие будни.

Мы точно знаем, это – не любовь...
Но вновь забудем.

.---

Типичный комментарий читателей под стихотворением: – Красивое.
Это всё, что смогли сказать читатели.


18 Елена Шипина

Не только небо яркое... http://stihi.ru/2023/06/03/2865

Не только небо яркое – апрель.
Трава и лист пожухлые на даче
как старческая грязная постель,
а груды сгнивших яблок не иначе
как плоть того, кто спал на ней в метель.
Болячки, шрамы, оспины, морщины,
седины, вены, старческие пятна –
о, забери хоть что-нибудь обратно!
Нет, всё моё: замшелые куртины
воспоминаний, в книжке записной
сюжетов ветви и коллизий сучья,
а строчек стихотворных – кучи, кучи!..
Горело б хорошо, наверно. Лучше,
чем ворох веток с жухлою листвой.

.---

Зарифмованный скриншот момента, вырванный из записной книжки или поэмы.




19 Эса Милл

Мой ангел с ПС  <<Петроградской стороны>>
http://stihi.ru/2024/03/30/6096

Мой ангел с Петроградской стороны,
когда весна царит над побережьями,
пролётами мостов разведены,
друг к другу обращаемся всё реже мы...

Скрипим себе, покуда на ходу.
Не тратимся на радость созерцания,
а больше приобщаемся к труду
похожему на фазу отрицания.

Сплетаем немудрёный компромисс -
с фиалками цветём на подоконниках,
с пернатыми садимся на карниз
и в старых растворяемся поклонниках.

Так, лоскуты укладывая в быт,
внимая тем чья логика убийственна,
всё истину надеемся добыть.
Хотя любовь - единственная истина.

.---

Неплохо, и технически тоже.
Казалось бы, банально об известном и всеми испытанном, а трогает. Всё есть – и первая строка, и «ударная концовка», и внутреннее развитие сюжета.


20 Исхаков Алексей

планетное
http://stihi.ru/2024/04/30/2868

Отрастила себе человечество и плывёт,
подставляя бока под  неласковый солнечный ветер.
На экваторе проступает цветочный мёд.
Полюса, утирая хронический  гололёд,
не стесняются. В оглушительно мягком цвете
существует Луна, отдалённо решая эти
приливные вопросы. Высокоточно врёт
дорогая обсерватория. Мы -  не дети,
мы скорее немного наоборот,
мы - скорее обычные планетяне,
нахлобучим тряпичное небо на потолок,
Отыскать бы, напялив  бумажные сапоги,
бесконечную  гравитацию, я не смог
оторваться. Я просто лиловый клок
 небольшого кустарника у реки

.---

Множество мелких удачных метафор/тропов заслоняют общую идею, даже если она есть. Хочется какого-никакого лейтмотива, маяка, хоть маячка. Пример отсутствия системы (ладно – для меня, то есть мне так видится).  Общая идея – для чего это написано? – не просматривается вообще.


21 Иван Пеший

полевое http://stihi.ru/2024/04/21/5184

И снова поле. Снова дым.
Я неприкаянный до дрожи.
Как подобает молодым.
Да и состарившимся тоже.

Вращает небо птичий клин.
Там голоса небесной рати
Поют о новой, без причин,
Еще неведомой утрате.

Бегу столицы, - в том краю
Я только плоть бетонных башен.
И в человеческом строю
Зачем-то жив и бесшабашен.

Но принимаю свой итог:
Во мне и чертово, и божье.
И вижу тысячи дорог,
Но выбираю бездорожье.

.---

«Но выбираю бездорожье» – это туристическое? Мило.

22 Геннадий Руднев

Скорпена http://stihi.ru/2021/12/12/6238

Бездумное влача существованье,
спускаюсь к морю. Море заодно
с насадкою уже готовит дно
для размышлений. Редкие желанья
по горло погружаются в желе
раствора соляного. Море просит
для рыб и земноводных часть еды,
что сам бы ел. А что я предложить
могу ему? Вино? Вчерашний берег?
И крики чаек? Или ту, что вновь
на волю волн по страсти отдалась?
И бис, о, море, с нею! Я к солям
твоим её нисколько не ревную.
Как можно ревновать ту, что по праву
другому, не тебе принадлежит?
Бери насадку. Подгоняй скорпену.
За эту цену я готов на сцену
всех персонажей слить, как на духу.
Хватило бы чудовищ на уху.

.---

Лучше хорошая рыбалка, чем чужая женщина, к тому же недоступная. Согласен.
Автор славится рискованной игрой слов и понятий, а также хитросплетениями сюжета, вытаскивающими неожиданные смыслы… да хоть из моря.

23
Эм Проклова

Эпистола номер девять. Стоическая http://stihi.ru/2024/04/08/5309

«Простые удовольствия - последнее прибежище тонких натур»
Оскар Уайльд

Шарло, я в мерлехлюндии, в миноре.
Закутана, как в кокон, в синий сплин.
И чувствую себя песчинкой в море,
Крупицей среди всяких величин.
Так страшно мне доселе не бывало.
И от вчера до завтра сужен мир
В невнятное сегодня. Свет не мил.
Иззубрено потерь стальное жало.
Я научаюсь заново житью,
В котором неуютно и тревожно,
Которое меняет жизнь мою,
Константную, «сурковую». О, кто же,
Привычность хода на сумбур сменяв,
Останется спокойным и счастливым?
Противоречия гнетут меня,
На бунт души осклабившись глумливо.
Как вящей справедливости адепт,
Я в тупике, духовном и просторном.
И сей не канонический сонет
Слагаю, встрявши в виртуальный спор. Но.
При этом мне ответы не нужны,
Они, как и вопросы, риторичны.

Всё чаще ты в мои приходишь сны.
И мы молчим. Бесперебойны спичи
Во взглядах. Мы сидим - рука в руке,
Плечо к плечу. Два настоящих друга.
А наяву настолько вдалеке,
Что, временем натянута упруго,
Звенит существования тетива
Столь тонко, что вот-вот грозит порваться
(так роза вянет, но она жива,
покуда есть за что корням цепляться),
И будет беспощаден путь стрелы,
И не задетых ею не найдётся
(прекрасной розы так шипы остры:
уколот будет каждый, кто коснётся)…

Из трёх сестёр сильнее всех Любовь,
Она «питает» Веру и Надежду.
Да, многое уже не так, как прежде,
Но мы-то, мы-то!!!
Сколько ни злословь -
Не поддавайся панике/тревоге,
Будь стоиком: возделывай свой сад,
И делай то, что должен - так немногим
Спасёшься и не будешь виноват.
Сегодня снилось: мы, поля весенние,
А между - вешки, надолбы и рвы…

Но надо длить. Длить каждое мгновение.
Пока мы с этой стороны травы.

.---

Читаю: «Противоречия глумливо осклабились на бунт души»…
Замысловато –  с перебором. Автор собрал мозаику простых истин и попробовал крепко скрепить их рифмами. Почти получилось, а на стыках дребезжит.


24 Дэн Мартини

Грабли http://stihi.ru/2024/04/05/3187

Жизнь полна своих колючек,
Жизнь полна своих колечек –
Вот по кругу ходит-глючит
Очень тонкий человечек.
Очень тонкий человечек
Наступающий на грабли
Ходит-верит сгорбив плечи
В чудодейство – Крибле-крабле...
Бумс ... На лбу синеет шишка,
Слёзы льются на дорогу.
Очень тонкий человечек
Обижается на Бога.
На соседок-непоседок,
На прохожих-непохожих,
На щетину острых веток,
Больно хлещущих по коже.

Очень тонкий человечек
Забирается в квартиру ,
Сварит кашицу из гречки,
Выпьет жижицу кефира.
И уснёт простив обиды,
И во сне слагает строчки ;
Про испанскую корриду,
Одиссеев-одиночек,
Про богов и фараонов,
Про кентавров и сатиров,
А потом проснётся дома
В шелушащейся квартире...

Выпьет кофе повторяя
Словно мантру – Крибле-крабле...
И опять в подъезд ныряя,
Нарывается на грабли.

.---

Эта жизнь обижает тонкого человечка. Жалко его. А кому легко? Лёгкость изложения не искупается лёгкостью мысли.


25
Михаил Бильковский

Скупая осень
http://stihi.ru/2021/08/30/8153

Cкупая осень, чуточку блаженства.
Дождю так далеко до совершенства.
И он уходит - вечный пилигрим,
Смывая с наших лиц постылый грим...

Срывая тусклый шёлк пастельных красок,
Меняя череду банальных масок,
В окно устал царапаться сентябрь,
Под старый плед спешит нырнуть октябрь.

А может быть его не будет вовсе...
И на забытом, стареньком погосте,
Сойдутся в дикой схватке снег с дождём,
А мы, хороним веру, но всё ждём,

Стекая ржавчиной с оград унылой скуки,
Слова-оскомины, предвестники разлуки -
Прокиснут, на губах оставив след,
Голимый бред, не греет старый плед.

Октябрь лениво холодком повеет,
Откинет плед и чувства охладеют,
Быть может до весны - нам всё равно,
Дождь рьяно драит грязное окно.

Светлеет дно янтарного сосуда.
Воскрес Христос и воскресил Иуду,
Насыпав в злые глотки серебра,
Адама с глупой Евой из ребра,

Давным-давно изгнали из Эдема,
А вот для Ноя - родилась дилемма:
Цунами? АпокАлипсис? Потоп!
Блюз-роком по нейронам ZZ Top*!

Пытается вернуть меня в реальность,
Где корчится в агонии брутальность -
Мы выползаем в дождь и под дождём,
Взывая к небу, всё чего-то ждём...

Скупая осень, чуточку блаженства,
Дождю так далеко до совершенства
И он уходит - вечный пилигрим,
Смывая с наших лиц постылый грим.

*ZZ Top - культовая американская блюз-рок группа. Хьюстон. Техас. 1969
.---

Гламурненько.
Ничто не колыхнулось в ответ на строки.
Всё это было, было…
Пилигрим – вечный, грим – постылый, плед – старый, бред – голимый, сосуд – янтарный.

26 Владимир Ворожба

Обгоняя ветер http://stihi.ru/2024/02/22/7042


К закату подгонял меня попутный ветер,
и я заметил,
чувствуя прохладу,
как плавилась у солнца бахрома;
а вдалеке с холма
                спускалось стадо.

…Погонщик мулов -
                сам немного мул…
Возможно, что я «палку перегнул»,
но и погонщик палкой замахнулся
на бедного осла.
Спасла
отставшее животное
собака-пастырь -
наставила его на верный путь,
исправив навигатор.

Но тут, невидимый
художник-декоратор
внезапно поменял картину -
малиновое солнце передвинул,
и спрятал за холмом приватно.

Трава,
       и розмарина куст,
               и облачная вата
невольно изменили цвет.
В ответ -
остановилось стадо.
Вожак с подпалинами рыжей шерсти
застыл как вкопанный на месте
и на меня задумчиво смотрел
прозрачно-философским взглядом…

Хотя… Что это я?
Возможно, мул и не заметил,
как я - на стареньком корвете -
промчался к морю,
обгоняя ветер.

.---

Что читатель узнал, к чему прицепился взгляд и мысль? Техничная зарисовка, пейзаж со стадом. Автор промчался к морю, оставив нам впечатление о стаде и картинку на фоне закатного моря.
Но сколочено крепко.



27 Ольга Вирязова

Солнце вышло а значит ещё не всё
http://stihi.ru/2023/12/22/6719

Солнце вышло а значит ещё не всё
хоть облака снега и везде Москва
ТЭЦ дымит и видит вчерашний сон
птицам не приходится отдыхать

галки птиц среди наготы судьбы
лиц не видно но я различаю звук
там решается быть им или не быть
где скрещенье клювов и ног и рук

где исхлёстан дворником наш уют
птицам хлеб дают но не только он
птицам небо и мне бы побыть в раю
столько рая тут но не только он

.---

Немногопланово,  я бы сказал…
Цельное, но без яркости. Концовка невнятная получилась. Или не получилась.

28 Андрей Пшенко

"Перед утром. Апрель"
http://stihi.ru/2012/04/18/2100

На границе тишины,
В пол шестого
Жаворонки видят сны,
Дремлют совы

Жизнь случится, и почти...
Всё случится

Дремлет утро у ночи
На ключице

Жизнь случится, но потом...

Близ Востока
Солнце прыгает с шестом
В руки Бога

*****

Этим утром - мы пьяны
Сказкой взрослой
Ослепительно юны
И безмозглы.

В голове у нас с тобой
Чистый гелий.

Ты - принцесса.
Я - герой.

Полетели?

.---

Мы знаем, автор любит птиц, изящные миниатюры и легкую иронию.
Мне кажется, для шорта этого маловато будет.

29 Ольга Бесснежная

Aloha!
http://stihi.ru/2023/02/02/3206

Прощаться с морем нужно наедине –
услышать тихий шёпот, похожий на шелест
страниц любимой книги: «Умница, что прилетела».
Безлюден лучший пляж на побережье –
в такую рань здесь только я и море, и пузатый аллигатор –
его четыре дня назад сваял
высокий парень в кепке с надписью «Aloha!».
Глаза у аллигатора блестят: нога вандала
оставила его бесхвостым.
Подмигиваю: не грусти, мне тоже
уже не стать такой, как прежде,
признайся, это ты на завтрак слопал время –
недели как не бывало!
Семь дней бывают бесконечными, но только не на море,
необъяснимо нас влечёт друг к другу, а время – пустяки…
Море добегает до ног и отступает,
забирая с собой следы,
и что-то неразборчиво шелестит.
Пора домой, в Москву.
Aloha!

.---

Прощание с морем, зарисовка, жалость о хорошем ушедшем времени.

30 Татьяна Шадуя

Улетай
http://stihi.ru/2024/03/02/8554

– Оторвись от земли, говорит, оторвись,
Посмотри в небеса, видишь – другая жизнь.
Что тебе эти яблони, астры, иван-чай?
Не привязывайся понапрасну.
Отвечай.

– Как я брошу ради Твоих садов свой сад?
Пропадёт он, если я не вернусь назад.
Если вдруг воспарю, до седьмого неба взлечу,
Потускнеют окна в моём дому.
Я не хочу.

Дом отцовский, старый. Там бабушка, мама, дед...
Правда, в доме Твоём живут уже много лет...
Мне б увидеться на минуточку и назад.
На кого я оставлю дом и любимый сад?

– Закрывай, говорит, глаза, закрывай.
Улетай, пари! Посмотри мой сад, мой рай.
А когда вечернюю погашу зарю,
Возвращайся. За яблонями присмотрю.

.---

Обращение к Нему.

31 Сандра Ово

Босанова
http://stihi.ru/2023/09/09/2813

В округе ни одной булочной, зато круглосуточных супермаркетов целых три.
На оборотной стороне полуночи — никогда не спящая 42-я стрит.
С хрустом ломаешь французский багет, на кончиках пальцев желание вывести из равновесия
устойчивый к вторжению дилетантов солидный  "Стейнвей".
На кураже вызвались что-нибудь такое на пару сбацать,
что-нибудь отвязное, и показать им всем, каких мы кровей!
И побежали, ломая сопротивление клавиш,
то обгоняя друг друга, то бок о бок, голова к голове,
от Манхэттена до Мексиканской границы и дальше.
Пока не затерялись в долгих лабиринтах фавел, пропахших дынями и вяленой рыбой, — можно купить с тележек на каждом углу.
Торговки шумно делили между собой прибыль
от продажи покоцанных канталуп.
Это было похоже на босанову  — то, как ты кромсал
дыни складным ножом вне всяких канонов разрезания дынь.
Дождь, ослеплённый горячим солнцем, начинался снова и снова,
не попадая в сильные доли и не жалея воды.
Забыв про футбол, нагуталиненные дети, как заведённые, высверливали острыми пятками лунки в дорожной грязи.
Казалось, слаще тех переспелых дынь нет ничего на свете.
Пока мы ели, кто-то из бака слил бензин.
— Это по-нашему, по-бразильски, —
Христос-искупитель развёл руками, поспешно прячась за облака...
Хозяин бара с кривой усмешкой сдул несуществующую пыль с проигранной бутылки виски:
"Стейнвей" придётся настраивать, наверняка...
Клаксоны натужно дерут пьяные глотки — нас не догонят! —
по-бабьи срываясь с кричащих верхов до псевдонизов.
Сквозь океан огней, к вискам приставив ладони, вглядываюсь в изодранный небоскрёбами горизонт.

.---

Оно живое.

32 Елена Наильевна

Подарок
http://stihi.ru/2024/03/08/6673

это вам - ромашки да поцелуи
децибелы, градусы, тарарам
а к кому-то скорая - уи-уи
по проспектам тащится и дворам
 
фельдшерица нервная, как икота
медсестрица тонкая, как игла
вот она вонзила свой клюв в кого-то
но занозу вытащить не смогла
 
и гремят носилки так безнадёжно
кто-то скинул тело, как старый плащ
внутривенно капельно и подкожно
в новый день вливается тихий плач
 
это вам замки прицеплять на мостик
это вам в кафешках цедить весну
а душа, что слон мимо шумных мосек
всё бредёт в небесную вышину
 
мимо парков, труб, площадей и арок
мимо этой скорой - уи-уи
это вам пока ещё жизнь - подарок
дорогие, милые вы мои

.---

Надо ли тут еще слова, кроме сказанных?
Технически, интонационно -  всё точно и к месту.

33 Андрей Мефро Перевалов

Пнёвые размышления
http://stihi.ru/2022/01/12/1351

Мучает одиночество.
"Будь в роще, к тебе подтянутся,
с чащей – не значит лучше" –
шебуршала прабаобабушка,
мать и мачеха шелестели.

Чувствую себя растерянным –
этой осенью так особенно.
Небо дождит к постелям, и
смылись газонокосеры.
Дерево. Просто дерево.

Стоишь, в облаках витаешь
над собственной древоверсией
(за нелиповую лицензию нынче
слишком высокая плата).
Не кудрявое в вышках дерево –
пень
с двадцать восьмым кольцом.
Когда-то – ещё нефантомный гигант:
жилистый и раскидистый –
незатенённый кустом.

В конец своего продолжения
выставляешь кочки, ухабины
(знак запинания для прохожих).
В прошлом же
с ними дроваешься: мол, как дела,
а они на тебя топорщатся.
Вроде житель глубокого леса,
а настроение скверное.

Шествуют по нам-лестницам.
Понавыскрипывают –
нами же – себе подобных.
А там уже ручейки –
донесли известия
про строящийся заводик топливный.
Вот бы да всё сначала –
с чистого и зелёного:

джунгли там, павианы,
лианы, бананы, питоны,
зеркальные водоканалы.
Люди? – а если и люди –
Гретты и Поллианны.
Дикая, но идиллия.
Хотя... Мамонты чтоб ходили?!

Лучше – мама
и ты – в квартире.

.---

Похоже на упражнение на сжатие-растяжение языка с необязательным содержанием.

34 Эмкей

Час пик
http://stihi.ru/2022/07/27/6138

Час пик. Эскалатор
предельно нагружен,
ползёт вверх еле-еле.
Связь чудовищная,
не перебивай, слушай!
Украсть не проблема,
дальше сложнее.
Как ни пытай поцелуями,
губы – немы.
Блажь.
Болезнь.
Одержимость.
Словно сфинкс,
непостижимая
возьмёт и сожжёт
до тла, без сожалений.
Как дела? Глупый вопрос.
Женская логика,
единственно верная –
наотмашь ножом
по натянутым нервам.
Поздно слёзы лить крокодиловы:
нет в Лимпопо крокодилов,
разошлись на ботинки и клатчи!
Всё могло быть иначе?
Жалеешь, не понятно, о чём!
Бестолковая Лимпопо
под кожей моей течёт.
Идеально рифмуются
Лимпопо и Любовь –
без берегов,
без руля и ветрил.
Изо всей дури, какая
только есть внутри,
проору в телефон:
– Всё равно украду!
С каждой ступенью
всё ближе –
небо,
нежность,
свобода.
У всех на виду под
мозаичным сводом
мотаю воздушную вату
на пропеллер биплана.
А ты, запрокинув голову,
машешь руками:
– Ладно!
Небо.
Нежность.
Легко и просто.
Вестибюль станции
метро "Маяковская".

.---

«Песня о нежности» на расстоянии…
По пути наверх… Голосом в небо.

35
Лена Ступак
Хоронили любовь
http://stihi.ru/2023/09/29/7604

«Любовь долготерпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится ...» << Первое послание к Коринфянам 13:4-8 SYNO >>

Предавали земле, а земля предала, не приняв, –
хоронили любовь, забывая её черты.
Невесомое тело укутав в колючий иней,
расходились втихую, едва перейдя «на ты».
Расходились по одному – кто в себя, кто в угол,
кто в кабак «догоняться», а кто разгонять тоску,
те – в театр теней, а иные в театр кукол,
поминали не чокаясь, не прошибёшь – олд скул!
А любовь между тем и не думала предаваться –
слишком преданна – свету, воде, земле...
Ей  всего-то от силы каких-то веков за двадцать
от  Рождения... что ей раздор в семье?
Что ей мелочность, ревность и вечные пересуды,
превосходство, злопамятство, зависть, немой укор?
Если вынесла под венцом поцелуй Иуды
и бездушной толпы обвинительный приговор.

.---

Думаю, любовь между мужчиной и женщиной – не та, что упомянута в последних строках. Тут у меня не срастаются смыслы. Получается – любовь вообще? Да и веков ей больше двадцати.

Шорт

07 Александр Спарбер А я хотел http://stihi.ru/2021/01/02/3920
15 Лора Катаева Кабачки http://stihi.ru/2024/04/14/723
19 Эса Милл Мой ангел с ПС  http://stihi.ru/2024/03/30/6096
22 Геннадий Руднев Скорпена http://stihi.ru/2021/12/12/6238
30 Татьяна Шадуя Улетай http://stihi.ru/2024/03/02/8554
31 Сандра Ово Босанова http://stihi.ru/2023/09/09/2813
32 Елена Наильевна Подарок http://stihi.ru/2024/03/08/6673
34 Эмкей Час пик http://stihi.ru/2022/07/27/6138


Об эксперте

ИГОРЬ ТУРУНТАЙ
Игорь Казаков. Родился в Москве в 1954 году. По образованию математик, программист, социолог. Финалист «Вечерних стихов» 2013 года. Лауреат открытого чемпионата Балтии 2021. Автор сборника стихов «Зимородок», 2014. Есть публикации в журналах.