Крылатый мир

Открыта книга. Я включаю лампу.
Послушать сказку мотыльки летят.
И, отодвинув шторы будних штампов,
глаза куда-то в теплоту глядят.
И предстаёт за дрожью букв и строчек
всё то, что хочется прижать к груди.
Искрится тихо жизни влажный почерк.
Где явь, где сон? Ответа не найти.
Да и зачем он? Суть-то не в ответе,
а в глубине мгновений и веков,
слиянных вместе на страницах этих
доверчивым прилётом мотыльков.
И чувствую я неисповедимость
от Бога посланных путей людских.
И исповедаю необходимость
до боли ощущать дыханье их.
Открыта книга. Я в цепи явлений
рождающих, слагающих комок, 
который в горле, точно отраженье
лежащих на моих ладонях строк.
Вплетаются бессонные сюжеты
в задумчивый вселенский окоём.
Где быль, где притча?
                Не сыскать ответа.
Да и зачем он? Дело-то не в нём,
а в том, что даль высокая – навстречу,
и мир души невиданно крылат.
Открыта книга. Мудр лампадный вечер.
Послушать сердце мотыльки летят.