Ночь. Погода. Дождь в лицо

***
Ночь. Погода. Дождь в лицо.
Ветер. Стоны. Скрипы. Шелест.
Только входишь на крыльцо —
на крыльце сидит пришелец.

То ли щётка, может, пёс,
то ли домовой бездомный,
или беглый пылесос,
мойщик-тёрщик автономный.

Странный, как ни повернёшь.
Если гном, то в этом гноме
явно где-то спрятан ёж,
глюк в программе, сбой в геноме.

«Ну чего? Входи, живи».
И живёт. Хвостом молотит.
Весь в пришельческой любви
и в пришельческой работе.

Если спит, то тоже норм,
но толкается, пихает.
Вместе с мышью делит корм,
с комаром в носу — чихает.

Не халдей, не лиходей,
тихо бродит, зря не будит.
С точки зрения людей
все пришельцы тоже люди.

Им без дома ну хоть вой.
Жизнь кусача. Не с того ли,
самый честный домовой —
домовой, пришедший с воли.

Жизнь — такое долото.
Тупо долбит в мозг над ухом.
Очень сложно вспомнить то,
что никто ни сном ни духом.

Помнит разве что Мишель —
знай шур-шур и в ус не дует.
С точки зрения мышей
домовых не существует.

2024