Никто не знает, что ждёт дальше.
Но каждый волен сам себе
И пьедестал создать, и плаху
И лестницу к своей Звезде!
И пусть же взгляд её прохладен,
И нет к Поэту в Музе чувств -
Но он же, "сволочь, будь неладен" -
Творит в любимом из искусств.
И кожа Музы, словно бархат
Нежна, и манит поцелуй...
А он проснулся. Так внезапно!
И позабыл всё, обалдуй.
Но помнит танец, рук сплетенье,
И лёгкий шёпот на ушко:
"С тобой, мой милый, без сомненья,
Сегодня очень хоррошо"
***
© Copyright: Андрей Валерьевич Панков, 2024
Свидетельство о публикации №124060502992
Свидетельство о публикации №124060502992
Рецензии
