Рука не коснется и не
Поднимет весел,
И слишком уж высока
Холодного неба просинь.
Но ветер среди всех чисел,
Узнав их, выбрал бы восемь,
Тот ветер, который веет,
Даже когда над простором
Ни ветерка.
Между молчаньем и песней
Граница тонка-тонка.
И пусть не веришь пока,
Есть у нас впереди
Россыпи звонких весен.
Рука не коснется...
© Copyright: Варвара Махортова 94, 2024
Свидетельство о публикации №124060406286
Свидетельство о публикации №124060406286
Рецензии
