Он не дожил немного до рассвета

Он не дожил немного до рассвета,
держали фронт на Курской мы Дуге,
был 43-ий год и было лето,
воронками изрытое в земле.
Клубился дым в ужасной мясорубке,
лежали трупы, тысячи солдат,
в земле кругом кровавые обрубки
и стоны умирающих ребят.
Земля гудела. Тут сплошные раны.
От артобстрелов плавилась броня.
А дома сыновей заждались мамы,
молитвы повторяя про себя.
Обстрел, обстрел, гудит земля надрывно,
свистят снаряды в пламенном аду
и пули пролетают непрерывно,
земля и люди в гари и дыму.
И вздрогнет небо, пуля плоть терзает,
тупая боль кровавою слезой,
кто был в бою, тот это чувство знает,
как косит смерть костлявою рукой.
А боль хрипела, рана пузырилась
и взгляд пустел, внимая к небесам,
а сколько бы детишек народилось,
но он упал к войны хромым ногам.
Упал. И встал. Как будто у распутья,
откуда не вернуться суждено,
его душа поймала солнца лучик
и возвратилась всем врагам назло.
Превозмогая боли и увечья,
израненный, но все еще живой,
накинул он винтовочку на плечи
и встал в бою гранитною стеной.
Он не дожил немного до рассвета,
он никогда не сможет постареть,
под Курском он остался в 43-ем,
узнал там враг души Российской твердь.