За сотни вёрст от чопорной столицы,
имперского орла, злаченых пьедесталов,
по матушке-Руси рассеялись станицы,
деревни, хутора - до самого Урала
и за него - Сибирь, Чилимский край,
до диких островов, имён которым нет,
к далёким берегам, - попробуй, дошагай! -
где Тихий океан родит рассвет.
Святые дали! Русь моя! Над ней,
простёрты крылья, плат покрова Всецарицы.
Над весями её, тоской монастырей,
елеями, седой туман клубится
в вечерних сумерках и, оседая, тает.
Душою тянешься - как к свежему глотку -
на родину. С котомкой глашатая,
стоит себе, опершись на клюку,
который век убогая церквушка.
Быть может, в той избушке деревянной,
отверженный, искал спасенья Пушкин,
когда писал о дочке капитана.
04.06.2024г.
К 225-летию Пушкина
© Copyright: Валерий Ляпустин, 2024
Свидетельство о публикации №124060405561
Свидетельство о публикации №124060405561
Рецензии