Из Мордик то, что надергали

Дожди, дожди, дожди, дожди...
Я снова строчу стихотворенье
«а мне бы найти твои ранень(и) я»
Так хорошо запрятанные в груди.

Все те разрывы артерий, труху костей,
Мыслей твоих гангрену, души изломы,
Может живую воду мне повезло бы
У неба выпросить, хоть пару горстей.

Может ещё не поздно тебя спасать.
В глазах огонек не горит, а скорее тлеет.
Но, видимо, я не хочу или может быть не умею…
Дожди, дожди, дожди… Надо стих дописать.


И второе выскочило, уж извиняйте.


«мой пёс один на один с лаем»
Он самоанализу не подвержен.
Он так живёт. Он так понимает.
Внутри ли, снаружи ли, где-то между.

Ему не надо всех ваших каторг,
Душевных поисков эталона.
Самодостаточен он и краток.
Вот только когда на краю перрона,

Меня провожая, он вдруг безутешен
совсем замолчит изогнувши спину,
Я думаю — Боже, пускай он брешет!
Его молчание невыносимо.!

Пусть, самоанализу не подвержен,
«мой пёс один на один /со своим/ лаем»
По лбу широкому я треплю его нежно
И даю ему знать, что он понимаем.